Двенадцать: Напечатать 1 Декабря
Ты вернулась домой некоторое время назад, но только сегодня я увидел тебя. Ты так сильно изменилась, что мне понадобилось десять минут, чтобы узнать тебя. Твои волосы были намного короче, едва доходя до мочек ушей. На тебе было пурпурное платье, и ты выглядела так красиво, что мне потребовалось отвести взгляд на несколько секунд, чтобы снова попытаться нормально дышать. И вот тогда все эти чувства вернулись. На меня снова свалилась тонна кирпичей. Я едва мог стоять и наблюдать за тем, как та качаешься на качелях на детской площадке. Ты не улыбаешься — твои губы сложены в ровную линию, взгляд не такой счастливый, каким я помнил его раньше. Я попытался сделать шаг навстречу тебе, но клянусь, мои ноги не слушались меня, и я просто не смог двигаться. Ты не замечала меня. Ты не знаешь, что я в нескольких шагах от тебя, возле изношенной скамьи, удерживающей меня от падения. Я понимал, насколько ты близка, но одновременно так далеко. Это отстойно. Между нами пропасть, которая, как я думал, сузиться, но этого не произошло. Вдруг ты спрыгиваешь и надеваешь ботинки, прежде чем я успеваю отреагировать. Ты увидела меня. И тогда ты остановилась. Я все еще стою, прислонившись к скамье, мои руки в карманах. Чувствую свежий удар боли, видя тебя. Он такой сильный, что я едва могу дышать. Ты все еще неподвижна. Карие глаза ищут мои, ты выглядишь напуганной. Я даже не знаю, дышишь ли ты. Бушует ветер, но ты все равно выглядишь прекрасно. Как и всегда. Ты делаешь шаг ко мне. Потом еще один. И еще. Я завидую, что в твоей голове нет того сумбура и ты можешь нормально ходить. Ты оказываешься передо мной, прежде чем я успеваю моргнуть. На мгновение мне кажется, что я сплю. И возможно это так. Я не знаю. «Привет», — твой голос тихий и скрипучий. Я ничего тебе не ответил. Эта тишина душит. Я хочу протянуть руку и дотронуться до тебя, но знаю, что не могу. «Куда ты пропала?» — Это единственное, что я произношу спустя несколько минут. Ты пожимаешь плечами, не желая отвечать. «Это не важно», — тихо отвечаешь ты. Я многое хочу у тебя спросить. Я схожу с ума от вопросов. Я хочу, чтобы ты прочитала мои мысли и дала ответы. Ты вздыхаешь, и я знаю, что ты собираешься уйти. Я правда не хочу, чтобы ты это делала, потому что мне больно наблюдать за тем, как ты уходишь снова. «Мы можем поговорить?» — спрашиваю я внезапно. Твои глаза удивленно распахнулись, и ты качаешь головой. «Нет, мы не можем. Я думала, что ясно дала тебе понять, что не хочу с тобой разговаривать», — твои слова резали меня своими осколками. Своими словами ты разрушила мои оставшиеся надежды. Я все еще надеялся, что это было просто недоразумение. Что ты, возможно, вернешься и поговоришь со мной, но этому не суждено произойти. Потому что ты все сделала сознательно. И от этого больно. Больше всего на свете. «Слушай, Эрен… прости. Сейчас я счастливее, чем когда-либо. Мне жаль, что все так произошло, но я приехала не ради тебя. Я ни с кем не хочу видеться либо разговаривать прямо сейчас. Я… переезжаю после Рождества, и не думаю, что когда-либо вернусь сюда». Меня снова как будто ударили. Это последний раз, когда я тебя вижу. Ты больше ничего не говоришь. Но я вижу, счастье, о котором ты говоришь — ложь. У меня пропал голос, и я не могу ничего сказать. И через секунду ты уходишь. Идя домой, я пью так много пива, что сбиваюсь со счета. Я разрываю все рисунки с тобой. Вкус пива смешивается с солеными слезами. Мое сердце разрывается снова и снова. Любя меня однажды, как ты можешь причинять такую боль? Я не могу понять, почему ты это со мной делаешь. Меня как будто предали. Удар. Боль. Удушение. Это все, что я чувствую, пока не засыпаю. Я все еще мечтаю, что мы снова поцелуемся, и ненавижу себя за то, что это делаю.С любовью, Эрен
Ваше Письмо было отправлено: @AshleighBrown Статус: Прочитано Ответ: Нет