Часть 1
30 января 2020 г. в 01:13
Мои взгляд рассекает небо,
Как охотничий нож режет горло
Никем не спасённого оленя,
Примерно так выбирает меня судьба.
Уголки губ вверх поднялись, дёрнувшись,
И застыли на пару минут,
Будто ни в чём неповинного судорога
После смертной казни, — склони же голову.
Так плавно поднявшись,
Как атласная лента гимнастки,
Моя рука сжала чёрную сталь,
Направив меж уставший стеклянных глаз.
Мне однажды сказали:
«Убийцы не пишут жизнь.»
Но я уже сочинил достаточно много,
Поклявшись себе не убивать.
Я никогда не писал истории,
С моей работой легко умереть.
В тишине раздался щелчок,
И да, мой палец сейчас ласкает курок.
Есть лишь одна жизнь,
Которую убийца имеет право писать,
Свою. Если читаешь это,
Моей же настал конец.
Сияет дыра во лбу,
Но хуже она в моём сердце.
Здесь правосудия нет, о чести давно позабыли,
И жить в таком мире? Нет, спасибо.