Бутафория чувств

Я сочиняю у окна. И в зубы сигарета, Другого наполнителя, увы, я не нашел. Но хуже ль оттого кому? Не верю… Не знаю никого… Смотрю я на горящую в руках, Слипающуюся как бы в одно бумагу, Как дым столбом мою больную рассекает грудь… Но это все одно. Оно пожрет меня, Я знаю. Но вот одну сменяет две, И сигаретница полна тем что убьет меня. Но не об этом. Хотел бы рифмы подбирать за чашечкою кофе я. В компании хотя бы одного и дорогого… Но что-то замечтался я. Все это мимолетное виденье. Оно забудется, ну а пока… Стою, невидящим, не верящим Я взглядом кружку кофе прожигаю. И думаю лишь: Ну и к чему, таким я образом приду? И залпом выпиваю остывшую, окрашенную воду. Поморщился и чуть не сплюнул. Но что-то, все же, не идет. Дырявлю потолок стрельбою злобных взглядов, Но не поможет – это точно знаю. Боль в легких не дает вздохнуть, а в сердце – жить. Как с болью этой быть?! Как остальные так легко Ее игнорят, забывая обо всем? Как все вокруг смеются, улыбкой одаряя мир прислуг, Что мухами над троном вьются? Я ненавижу и… завидую всем вам. Как боль мне эту заглушить? Как эти глупые ошибки мне вновь не совершить?! Я знаю, знаю все. Но каждый вечер, неизменно, глотая хладный деготьный навар, Я плачусь вам, пишу слезливые, никчемные стишки. И ими лишь мне удается заполнить пустоту, теряясь в омуте, В чертогах глупого, и мною ненавистного к вам обожанья. Любое счастье возвожу, невольно, к божеству… Теряюсь я в противоречье чувств, Где злость и гнев, граничит с любовным восхищеньем. Не так уж долго мне осталось. Я время отсчитал, Как детонатор для меня, заветные две цифры. Они, как близнецы, весы добра и зла, Считающие каждый шаг мой, каждый вздох. Их создал я, но ими же и буду обречен На одиночестве и скупость… и на смерть.