самоучкам

Бессонные ночи и проблески света, Годы работ и конкретный итог... Пусть в деле - весь ты, душа с телом раздеты, Но кто-то украдкой шепнёт: "ты не смог..." Не смог? Отдавая себя без остатка? Крича, когда лист остаётся пустой... Когда выбирал между сказкой и правдой, Теряя и вновь обретая настрой, Ты ставил честность на первое место, И вот. Тебе говорят: "ты не прав!" "И в чём я солгал?" - "Только в том, кто ты есть, брат. Тебя не учили мир строить в словах." Молчанье. Секунда - и мысли пропали. "Виновен в одном - ты зря начинал. Чьё б сердце не билось твоими стихами, Ты - самоучка. Бесправный - профан." Ты снова беззвучен. Как просто. Как глупо... "А кто тогда в праве права выдавать? А в праве ли я тогда книги брать в руки? Где мне ставить дату, роспись, печать? Молчите? Я понял. Нет прав на ответы. Мне жаль. Мне исключительно жаль, Ведь вы, ставя крест на двух третях поэтов, Искусство само превращаете в пар." Опять тишина. Тебе даже не видно, Есть люди вокруг, или нет ни души. И ты, да и он, тишиною побиты, Расходитесь. Каждый - назад, в свою жизнь. Есть сотни путей. И сложней, и банальней, Но карты рисуем мы не наугад. Мы стены ломаем умом и старанием. Ни разу стены не сломал аттестат.