Игра

Руки в крови по самые плечи, а сердца когда-то гудели от боли — дикой, жуткой. И боль эта — не их больше, а потому глаза уже давно пусты. Они научились обходиться с болью так, чтобы было легче терпеть. Они научились дарить её другим. Благословение примите, смертные, ибо погибнуть от руки Зла, воплотившегося в человеке, — тот дар, который они готовы предоставить. С упоением. С наслаждением. С улыбкой. И мир вокруг них — игра, а они увлечены, словно дети. И игра эта строится на их правилах. И покойтесь с миром те, кто посмеет их нарушить. Играя до победного, лишь они знают, когда закончится очередной раунд. Когда они победят снова. Глупцы думают, что это война. Глупцы верят, что просто проиграли битву. Глупцы надеятся выиграть войну. А умные давно танцуют со Злом смертельное танго. Слишком умны, чтобы надеяться, и достаточно умны, чтобы Зло подпустило их поближе. К самому краю крыши. К самому краю пропасти. Так близко, чтобы Зло рухнуло на колени. И в пустом ледяном сердце прорасти смогли, от своих привилегий в ужасе, — и не сбежать, и шагу не сделать, всё глубже погружаясь в эту пучину смерти, всё сильнее кутаясь в плотный кокон. Всё ближе к краю. И палец на курок. Всё туже петля на шее. И это — не добро и зло, они — не хорошо и плохо, и вокруг — не белое и чёрное. Это — игра, правила которой знают лишь двое.