Зефирная табакерка

Все мои бесчисленные беды В жизни были из-за Керуака. И вообще, я тут узнал недавно, Что трепло он был ужасное, собака. Он бродяга был и алкоголик, Даже умер с зверского цирроза, Но зато объездил всё, что можно, "Лучше рано, рано ведь - не поздно". Он-то смог, мне тоже захотелось, Встал, собрал пожитки и попёрся. Время шло. Пришёл в себя случайно. Сам не понял, как туда запёрся. Там темно, торчат везде колючки, Сырость, мрак, Сиэтл, всё ужасно. Я такой: "ох лол, я тут откуда?" Тут же стрёмно просто так болтаться, Как мне, чёрт возьми, отсюда выйти? Я хочу куда-нибудь на трассу, Надо мне под солнцем оказаться. У меня не так уж много шмоток, Через месяц могут истрепаться, То есть, да, отсюда будет вывод - Надо бы по быстрому смотаться. Это очень правильная мысль, Только Джек с неё поржал ужасно - Он сказал: "Ты вроде не девчонка, Чтобы этак пулемётно сдаться". Вот урод. Ведь в чём-то прав, конечно! Я ещё то ссыкотное тельце, Но его пример под самой мордой Не даёт мне здесь с крючка сорваться. Так ползу, бреду, иду уныло, Парадайз из "Дхарм" на четверть ставки, Мне не быть как Кэссиди, наверно, В этом, мать их, главная подстава. Керуак - трепло, так пела Умка, Надо было слушать эту тётю, А теперь чего, теперь-то поздно, Мы с ним вместе, и да, мы в пролёте. Он в могиле, в шестьдесят девятом Как попал, так и не выбирался, Я в лесу. Темно. И я не знаю, Как я, чёрт возьми, в него забрался. Помню спор под черепной коробкой, О достоинствах би-бопа ( в смысле, жанр) И ещё про виски было что-то, Вроде как, что литра будет мало. Успокойся и дыши ровнее, Ты буддист, буддисты так не ссутся, Они просто в лажу не встревают, Если уж случилось - просто прутся. Со всего вот этого хардкора, Бардака и прочих непоняток. Я застыл и просто поразмыслил. И допёр. Короче, буду краток: Я, хер знает как, по книге вышел. Книга (ну конечно) - "На дороге", Керуак трепло был, алкоголик Но мне не отказывал в подмоге.