И каждый день как будто в первый раз

Он открывает глаза. Перед ним Лишь белые стены, старые койки. Вокруг все кажется таким чужим, Что сердце сжимает предчувствием колким. Больница... Запах страха и боли. От своей головы узнать бы пароли. И память ни к черту: Все файлы в ней, кажется, Уже безвозвратно утеряны, стерты. Амнезия... Такое страшное слово. Не верится, что происходит наяву. Это словно агрессия рока злого, Забывшего предупредить о рандеву. И каждый день как будто в первый раз: Все чуждо, незнакомо совершенно. Ведет дневник он, все как есть и без прикрас, Обязан вспомнить все он непременно. «Не только для себя – ради нее. Мне видеть тяжело то, как она страдает, В себе все держит, без конца переживает До слез в подушку за состояние мое.» Но вот, что страшно на самом деле: Тебе негде спрятаться, когда на пределе. Забытый, забитый в углу, одинок, Но помни, уныние тоже порок. Стремясь к душевному комфорту, Включает музыку из прошлого поспешно, Прислушиваясь к первому аккорду... И ко второму, третьему, но безуспешно. Плейлист знакомым должен быть. Он в ожидании ностальгического счастья. Хоть лишь крупицу прошлого добыть. Что было до того, Как жизнь разбилась на две части? Но каждая мелодия ему в новинку. И взглядом неживым он в потолок смотря, Упавший навзничь с плеером в обнимку, Желает верить искренне, что все это не зря.