Digital Resistance & Plotarmour

UTF-8 = 30.07.2020 02:22 script8. <beginning> Поют на флейте идеалы, как мы настраиваем параметры под камертон. И ветер перемен омертвлённо возгорает. Пламя в лёгких. Полигон. Даже воскреснув бьёшься в такт со смертью, ждёшь божественного воздаяния. Когда вены наполняются проклятием. Когда проклятие становится сознанием. Ты сам — убийство. Ты сам — своё презрение и прострация. Ты сам — свой свет. Ты сам — своё забвение и экзальтация. Ты сам — агрессор. Ты сам — хранилище вражды и тихой злобы. Ты сам — импрессор. Ты сам — искусство. Ты сам — выше небоскрёбов. Но кровью алою линуешь бремя времени, На испачканных пуантах возводишь иллюзорный постамент. Ли ты всё ещё там, скрываешь побочные эффекты зелья в темени? Ли ты всё ещё там, рисуешь недостающий пятый элемент? Я там. Играй фанфарами, ведь облик твой мне не позабыть. Я там. Блистай тиарами, ведь феерия твоя не даст остыть. Я там, где в мемуарах мы, ведь желание моё не угасить. Я — это Пейн. Моя боль — металл, растопленный тобой, чтобы однажды им же и убить. Обжигай неизданным огнём, Благоденствуй живописью собственных влечений. Искушай душой — единым фонарём, Наполни вазу для букета ощущений. Будь светом, луной, искрой — сияй; Будь человеком — поклоняйся предо мною. В пуантилизме дары мои в оттенках сохраняй. Когда застыну в реверансе пред судьбою. Ведь человек не может быть тобою. Вдохновляй зефирной мыслью. Исцеляй стихией. Плавь вольфрам души пока я в эйфории. И кинжалом милосердия твори триптих соблазна. Испепеляй нефритовый дворец сознания. Позволь жить не напрасно. Тогда зажгу маяк недопоэзией, чьим светом стала твоя тень. И покажу путь заблудшему, чтобы чёлн томленья стал быть тлен. Пущу бумажных чаек вслед соображениям творцов, Что воскреснув поддались бесславию, вошли в игру на зелья зов. И вместе растворим песчинки грёз в одеколоне правды. Нас оживили, чтобы истребить. И каждый из нас — сеи затеи автор. Мы сами пишем свой сценарий. Мы сами строим то, что ненавидим. Мы сами разрушаем то, что любим. И того, кем восхищаемся, — обидим. Пятнаем руки кровью, принимая эффект зелья за реальность. Придумываем боль, ведём её смычком по скрипке бытия, меняя на минорную тональность. Созидаем страсть, кою зовём истинной, и опьяняем дни её дыханием. Чтобы вновь корить себя своим безумием и ждать божественного воздаяния. Чтобы вновь наполнить вены проклятием. Чтобы дать ему рассвет в сознании. Только в новом обличии. Возродившись, заново изгнать воспоминания. И начать канонаду из идей, покрыть портьерой просвещения свои симпатии. А в конце — возненавидеть жизнь. Возненавидеть смерть. Отдаться искусству апатии. И скрыться в ней. Черпать могучесть силы для чернильных волн и акварели. И позабыться в ней. Заполнить блаженной пальметтой перфораций пробелы. Чтобы завтра окунуться в самую глубь её ментального ассорти И объявить: « Познавший истинно проклятие — безумен, а отрёкшийся — безумен во плоти. » Осталось лишь понять, кто из них есть ты. script8. <ending>