***
6 февраля 2020 г. в 08:35
Я давно позабыл, как когда-то писал
На помятых листах свои первые строки,
Как слова превращал то в огонь, то в металл,
То в колючий песок бесконечной дороги.
Я ведь всё растерял, что когда-то имел,
Будто дух мой угас, без надежды воспрянуть.
Будто не был я зверем, что горд, дик и смел;
Будто им никогда ни за что уж не стану.
Я читал, что герои храбры и честны.
Я считал — ничего нет важнее свободы.
Но мне кто-то сказал: "Эти речи пусты
И нет смысла в борьбе с окружающим сбродом.
Оглянись — этот мир был построен для них.
Если хочется выжить — не бейся о стены,
Ты с рождения был заключён в кандалы
Человеческой крови в собственных венах.
Ты не зверь, ты такой же как все — человек,
Ты не выживешь там, за пределами клетки.
Образумься, лишь здесь ты найдёшь себе хлеб
И подобных тебе, кто поймёт и поддержит"
Почему? Почему я поверил ему?
Почему оказался погасшим огонь мой?
Как случилось, что в бездну меня утянул
Звавший в небо, к луне, будоражащий вой?
Я не помню, кто я. Ни злодей, ни герой —
Инородный для мира, но не особый.
Я — заблудший в тумане, ослепший, пустой,
Ненавистный и жалкий. Не злой и не добрый.
Я не знаю, где ложь, и кому можно верить,
Я не верю ни вам, ни себе — никому.
Я своими руками убил в себе зверя,
И затем сам себя сбросил в вечную тьму.
Где же выход отсюда... никак не найти мне.
Угасла луна, вой затих, нет тропы.
Позабыл я, как грезил когда-то о крыльях,
И о чём говорил... с кем? Зачем?.. Позабыл.