Часть 1
6 февраля 2020 г. в 23:37
— Ну ты и урод!
Выплёвывают столпившиеся вокруг скрюченного тела настоящие уроды, скользко скалятся, громко гогочут до икоты и выливают ушат отборной ругани.
Кто-то из них бьёт своими кривыми ногами прямо в изувеченный живот, кто-то из них своими грязными кулаками квасит испещрённое мелкими ссадинами лицо, кто-то из них своей вязкой слюной оставляет на испачканной в крови коже харчки.
Прошутто тоже не божий одуванчик.
Стоит в стороне, монотонно крутит зубочистку в зубах и даже не предпринимает никаких попыток разнять драку.
Пока.
Сколько раз за всю жизнь он влезал в такие перепалки, до потери сознания избивал ничего не понимающих жертв, оставляя на их руках сетки порезов с инициалами своего имени.
Но от чего-то парня, сейчас сжимающегося на грязном полу коридора в позе эмбриона, за пролетевший как один день год обучения в одном из самых престижных университетов Италии, он так и не удосужил вниманием своих лакированных туфель на стройных ногах и золотых колец на тонких пальцах.
Наоборот.
Когда изверги всё-таки решают оставить в покое почти бездыханное тело, подрагивающее в беззвучной истерике, ноги сами несут к нему, руки отточенными движениями прощупывают пульс на запястье и именно в эти секунды сердце стучит как бешеное, а лоб покрывается нервозной испариной.
Но Пеши — живучий гад.
— Ты опять меня напугал.
Пеши улыбается кровавой улыбкой и тянет пухлые руки навстречу острым сине-чёрным ботинкам, приподнимает немного голову на полу вверх, смотрит преданно и благодарно.
Солнце озаряет светлую копну волос и в эти секунды дьявол расфокусированным взглядом видит над ней что-то на подобии нимба.
— Ан… гел? Я умер?
В ответ сначала тишина, а затем низкий смех.
— Ну нет уж. Не дождёшься.
И так изо дня в день.
Но Прошутто в принципе не был против марать свои руки и костюм в крови.
Руки тщательно отмоются с мылом, костюм выбросится, а затем купится новый. А Пеши был такой один.
Почему-то Прошутто именно так и думал.
Когда впервые увидел непонятную копну зелёных волос,
продолговатое лицо с носом-крючком
и небольшой, но довольно выпирающий живот, обтянутый чёрными лосинами.
Почему-то каждый раз, вытаскивая Пеши из дерьма, Прошутто думал, что спасает не какого-то очередного уродца, судорожно прижимающего ноги к голове, а целый мир, который вот-вот исчезнет навсегда, и Прошутто будет винить не тех, кто уничтожил его, а себя за то, что не спас и не сохранил его.
Винить себя Прошутто не хотел. Терять Пеши — тем более.
Он снова пачкает руки в его крови и чувствует что-то странное внутри, когда видит распластавшееся на полу тело с рвано вздымающейся грудью, повисшими вдоль туловища руками со множеством гематом, длинные ноги с разорванными брюками и виднеющимися синяками на коленях.
В уголках глаз собирается солёная, разъедающая глаза влага.
Смотреть до тошноты противно, но в то же время взгляд отвести невозможно.
Холодная вода немного приводит в порядок обоих и разбушевавшееся не на шутку сердце пуще прежнего бросается вскачь, когда Пеши начинает шевелить губами, выдавливая из себя бессвязные звуки.
— Молчи.
Пеши покорно замолкает. Глаза меланхолично открываются и закрываются, заплывшие от сильных ударов. Руки со сбитыми в мясо костяшками слепо шарят по полу, ищут за что ухватиться и тогда живая тёплая ладонь подхватывает мертвецки холодную, гладит линии жизни на ней, целует боязливо, аккуратно.
Прошутто водит острым носом около запястья, пачкает его в крови и благодарит Бога (хоть и не верит в него), снова, за то, что спас его Пеши.
Его? Что за вздор?
Прошутто не знает, сколько он так просидел рядом с еле дышащим Пеши.
Прошутто не знает, сколько раз Пеши сплёвывал кровь в его ладони и кашлял бордовыми сгустками прямо на клетчатые рукава его пиджака.
Прошутто не знает, сколько времени понадобится для того, чтобы проглотить ком, стоящий поперёк горла и наконец высказать всё то, о чём парень думает холодными днями и горячими ночами, выстанывая имя
непонятной копны зелёных волос,
продолговатого лица с носом-крючком
и небольшого выпирающего живота, обтянутого чёрными лосинами.
— Пеши. Мой падший ангел.
Прошутто снова притягивает его руку к своему рту, слизывает ещё не застывшую кровь на разбитых в мясо костяшках и благодарит Бога (хоть и не верит в него), снова, за то, что у него есть его Пеши.
Его? Падший ангел.