Часть 1
12 февраля 2020 г. в 09:05
Вглядываешься в синие вены на сгибе локтя, пытаясь найти альтернативу прошлому месту…
— Посмотри на другой руке.
— Там хуже.
Закатываешь рукав. Там правда хуже, одна из них все еще вздута и еле заметно пульсирует с прошлого раза.
— Тогда, может, подождешь?
— А у тебя есть другие варианты?
Я тяну уголки губ и достаю два куска пропитанного кислотой сахара.
— Есть.
***
— Наверно, на месте этого прохожего я бы тоже прошел мимо. Как думаешь?
— Не знаю. Ты не парься, чувак, это просто общая анестезия… Такую перед операцией дилеры делают. В больнице.
— Может, анестезиологи?
— Ооо, а ты шаришь что ли?
***
Закидываешь меф под язык и растворяешь его в алкоголе, сводя действие спиртного на нет на следующие три-четыре часа. Процент возможного летального исхода растет прямо пропорционально количеству выпитого, которое ударит в голову еще очень не скоро. Зато пока будешь ловишь ртом воздух и давить судороги, забудешь про отходняк от соли. Или не вспомнишь, ведь она вставляет почти как амфетамин или экстази, только в разы дешевле. Как раз наш с тобой вариант.
***
Иногда здесь бывает весело. Мы слезаем с химии на траву, и в состоянии легкой перманентной обкуренности навещаем дядю Валеру, по очереди играем на нашей общей гитаре в переходах и пытаемся что-то приготовить на газовой сссровской горелке в старой Антохиной однушке.
Я даже начинаю думать, что мы могли бы завязать с тяжелыми.
Ровно до того момента, пока нас не накрывает абстиненция.
***
— Воха.
— М-м?
— А если спалим мусорку, нас сольют?
— Ага.
Мы сидим за гаражом и кормим голубей остатками подсохшего батона.
Почти обыденно.
— Как думаешь, что больше любят голуби? Может, черный хлеб? Или наоборот…
— Чесночный багет и овсяное печенье.
— Так голуби дегустаторы.
— Нет. Я люблю чесночный багет и овсяное печенье. А их вкусы меня не волнуют.
— Сколько враждебности.
— Просто усталость.
***
На этот раз ломка буквально сжирает изнутри. Руки ходят ходуном, мозг разрывает и игла попадает прямо в пересечение вен. Ты беспокойно поднимаешь на меня мутные глаза и еле шевелишь сухими губами.
— Лех, там же это… кровоизлияние? Где вены… ну, пересечение…
— Возможно.
— Но все же в порядке?
Я перевожу взгляд на обратную сторону локтя и ничего не вижу. Вообще ничего. Медленно вожу глазами, пытаясь найти тебя и спросить, что за дикий стеб ты устроил, и снова натыкаюсь на темноту. Странно.
Слышу твой взволнованный оклик и проваливаюсь в тишину.
***
Ветер завывает за заднем дворе и я ощущаю чужие шаги и твой голос. Наверное, нас закопают прямо там и мы снова будем вместе. Символично.
Последняя минорная нота бренчит даже слишком затянуто. Внутри ей что-то вторит.
Предсказуемо.