Это я виновата...

Я не видела его уже десять лет… Не видела голубых, словно ясные небеса, глаз… яркой улыбки сияющей на лице вечно выглядящим на те 15… Не дотрагивалась до мягкого шёлка, вновь отросших, волос и не слышала ободряющих убеждений в том что всё будет прекрасно. Двенадцать лет прошло с того момента как Нагиса Шиота в последний раз пришёл на гору 3Е класса и в последний раз поговорил со мной по душам. После этого была лишь короткая переписка. Я думала он стал учителем. Все так думали. Это была его мечта, в дань уважения Коро-сенсею… Но потом мы узнала что та школа сгорела… больше десяти лет назад… Почему он ничего не сказал? Он был таким счастливым… Хотя именно в тот момент пропал на несколько месяцев. Это я виновата. Я не заметила. Не поняла. Забылась… Столько всего навалилось что я совершенно забыла о нём… Не была рядом и не остановила в тот день… В дверь постучали. Я знаю кто это. Я не хочу открывать. Я боюсь. Он приходит каждое 4-е число, а я продолжаю открывать ему дверь. Я не могу по другому. К горлу подступает ком когда я всё-таки подхожу к входной двери. Снова раздаётся стук. — Карма-чан, открой уже, здесь холодно — раздаётся с другой стороны. Я с опаской открываю дверь и вижу такие знакомые и родные черты. Его отросшие волосы перевязаны в два хвоста, а сияющая улыбка не трогает голубых глаз. Я отхожу в сторону давая ему пройти в дом и закрываю дверь. Провожаю до кухни и наливаю чай. Возможно я переборщила с сахаром, но он даже не морщится, а только продолжает улыбаться. Я не спрашиваю его ни о чём, это бесполезно. Мы сидим в полной тишине и нас обоих это устраивает. И хотя мне хочется схватить его за плечи, встряхнуть и закричать «Почему?!» я не сделаю этого. Я не имею права. — Можно я останусь у тебя на ночь? — вдруг спрашивает он и я просто киваю в ответ. Я выхожу в гостиную, расправляю диван и раскладываю постельное бельё. Он смотрит на меня из дверного проёма. Я отдаю ему старую футболку брата которую тот оставил у меня. С ростом в 160 см она для него как туника. В тот момент когда он протягивает руку я замечаю бинты обмотаные вокруг запястья. Я не смотрю. Отвожу глаза. Мы соприкасаемся руками и я на мгновение замираю, чтобы через секунду чуть ли не отшатнуться от него. Холодные. Его руки холодные как лёд. Больше не говоря ни слова мы расходимся в разные стороны. Я в свою комнату, он в сторону ванной. Я не слышу как шумит вода, зато отчётливо слышу его шаги. Будто он в комнате. Решая не ходить в ванную я ложусь спать как была, в потрёпанной домашней футболке и изношенных спортивных штанах. Я стараюсь не думать о пустых, голубых глазах и бинтах на запястье, пропитаных кровью. Я знаю что будет завтра, когда я открою глаза. Я не обнаружу его спящим на диване. Не увижу его на кухне с дымящейся кружкой в руках. Не услышу тихих шагов. Не застану его в прихожей, с улыбкой говорящим что нужно на работу... Я не увижу его вообще нигде. Зато замечу нетронутую кружку с остывшим, переслащённым чаем на кухонном столе, расправленный диван, на котором никто не спал, и брошенную у входа в гостиную футболку брата. Это я виновата. Я не заметила. Не поняла. Забылась… Столько всего навалилось что я совершенно забыла о нём… Не была рядом и не остановила в тот день… Но он не забывал обо мне…