О чем я молчу

По рыжей аллее иду вперед, Ветер свищет в лицо поэта. Теплый дождик капает в окно, Улыбаюсь незримо этому. Вся природа прекрасна в дождливый осенний день. Под такое писать бы прозу... И сидеть бы дома, стих читая, в плед закутав лень, Дивиться подаренной розой. В этом замке спокойствия и тишины Предаваясь каминному теплу, Можно долго обрисовывать листы, Рассыпая по горсти пепла. Сидя вечером у разводного моста, Можно быть художником тьмы и света. В руки белые хватая фей, пыльца, Нужно быть реалистом светлым. А ночами, прилягнувши у костра, Можно нам помечтать о небе, Чтобы стать удачливым без конца, Нам важны идеалы время.