Вы уверены, что хотите отписаться? Закрытый-аккаунт-блабла. Невозвратное предложение.
В голове мыслей – куча. Про то, сколько раз ты повторяла знакомым: «Нет, я не выхожу замуж, вот так вот вышло». Про то, что эти десять месяцев начинались как самые счастливые на свете, а оказались непередаваемо дерьмовыми. Про то, что в сториз мелькают его фотки-напоказ, тебя от них подташнивает (тебе от них болит). Про то, что когда в тебе что-то ноет и скучает, должны вспоминаться самые теплые моменты. Живые такие, самые-самые. Потому что десять месяцев твоя жизнь крутилась только вокруг него, и что-то же должно было держать. А вспоминаешь – рождество. Ее тонкие пальцы, глинтвейн, страшненькую елочку и пустую квартиру на Васильевском. Тепло руки и сон на полу, под музыку и мерцание гирлянды. Вспоминаешь, как переходили через мост к Горького. Там в день города людей было столько, что хотелось задохнуться и не пробираться дальше. Как он вел тебя за руку и оборачивался, проверяя «не осталась ли от тебя ТОЛЬКО рука». Салюты, смех. Привкус ричмонда на губах. Вспоминаешь, как провожал тебя домой – по 12 километров пешком. И как мама звонила: «Так, вообще-то, 12 ночи! Где носит?». Как смеялись и целовались на скамейке в сквере. Как бежали под дождем. Как, вообще-то, первый раз влюбилась (не взаимно). Вспоминаешь Воробьевы и ночные зимние прогулки. Вы почти не знаете друг друга, неловко шутите. Греете замерзшие руки в его карманах и не понимаете, на чем строить диалог, кроме вредности. Улыбаетесь. И целуетесь – так себе, потому что разница в росте неудобная. Вспоминаешь, что, господи, это четыре истории не про того человека, с которым ты собиралась прожить всю жизнь. И ни одной не можешь вспомнить про него. Хочешь потянуться в коробочку с самым сокровенным и достать оттуда то-что-было-хорошее. А доставать и нечего, пусто. Разобрано, разгромлено, никогда не существовало и, к счастью, уже не появится на свет. Ты на кончиках пальцев чувствуешь, что у тебя нет сил себя собирать из ничего, что и сейчас-то тебе не так хорошо, как кажется. Чувствуешь, что выросла из маленькой-маленькой. Что было-то не зря, но болит – не меньше.Не уверена, не уверена, не уверена Но кнопку – жму