Двенадцать минут.

Знаешь, моя любовь, а мне не хватает тебя. Серьезно. Не хватает твоего яда, который для меня слаще любой карамели. Не хватает твоих огромных, серых глаз, взгляд которых отнюдь не так невинен, каким может показаться. Не хватает твоих нелепых историй, над которыми смеются лишь единицы из наших общих знакомых. Надеяться на то, что твоя эгоистичная натура способна ослабиться, было напрасно. Ты эгоист, но мой эгоист. И мне плевать на то, что какая-то там очередная девица без ума от тебя. Я хотел быть рядом с тобой. Хотел любоваться первыми снежинками в твоих алых волосах, вечерами обсуждать только что прочитанные книги, попивая ароматный, малиновый чай, смотреть очередные мелодрамы, которые ты так ненавидишь. И я готов был терпеть твой характер ровно столько, сколько потребуется. Но тебе и вправду наплевать на мои чувства. Я переживу, несомненно. Эмоциональная боль длится ведь двенадцать минут, правда? Ты читал мне об этом так давно, а эти слова остаются в моей памяти и по сегодняшний день. Что это – двенадцать минут? Это так мало. Я смогу перетерпеть. В очередной раз, прослушивая нашу любимую композицию, на глаза мои наворачиваются слезы. Все-таки, это ложь. Не двенадцать минут длится эмоциональная боль, далеко не двенадцать. Или во всем виновато это чертово самовнушение? Скорее всего, ведь я не верю в то, что ты мог ошибаться. Простые люди способны совершать ошибки, но не ты. Знаешь, а я ведь до сих пор провожу вечер пятницы на нашей кухне, вместе с твоим любимым чаем и лимонными пирогами. И если однажды ты вернешься, дверь нашего дома всегда будет открыта для тебя. Несмотря ни на что, я буду ждать. Всегда.