Надоело...

Пролог Он сидел на широком подоконнике с чашкой горячего чая в руках и смотрел на звёзды. Лёгкий ветерок развивал длинные красные волосы жнеца. Последовал глубокий выдох... В голове была лишь одна мысль: «Надоело...» Надоело претворяться тем, кем он не является... Надоело каждый раз, когда он встречает ЕГО...вести себя как идиот... Он хочет хоть раз подойти к нему без лишних слов...прижать его к стене и...дать волю эмоциям и чувствам... Но нет...он должен строить из себя не пойми кого... А почему он это делает?.. Он и сам не знает... Может это всё нервы..., а может... *** Тишину ночи нарушил громкий стук в дверь. От неожиданности жнец выронил чашку из рук, и она со звоном разбилась о паркетный пол. Грелль на кошачьих лапах спрыгнул с подоконника и начал собирать осколки. — Мистер Сатклифф, Вы здесь? — послышался голос из-за двери. Не дожидаясь ответа, «посетитель» вошёл в кабинет. Грелль выпрямился. На пороге стоял глава Диспетчерского Управления Общества Ангелов Смерти — Уильям Ти Спирс... — Отчёт по делу № 493871 готов? — голос начальника был как всегда строгим. — Да..., — на удивление спокойно ответил жнец и направился к корзине с мусором, чтобы выбросить то, что раньше называлось чашкой: — он на столе... Уилл прошёл вглубь кабинета и взял небольшую папку с бумагами. — Можете, когда хотите, — глава пролистывал отчёт. Сатклифф ничего не ответил, он был не в том настроении... Слишком уставший... День выдался не из лёгких — в пригороде Лондона случилась большая перестрелка между двумя бандами... Собирать такое большое количество душ одному было очень утомительно... — Ай!.. — небольшая багровая капелька упала на пол. Грелль повернулся на источник звука. Уилл стоял с окровавленным пальцем — он порезался бумагами. Не долго думая, красноволосый жнец развязал ленточку у себя на шее, подошёл к своему начальнику и перевязал ранку. — Осторожней надо быть, Уилли..., — Грелль стоял слишком близко к мужчине, и то привычное состояние наигранности и идиотизма постепенно возвращалось к жнецу. Чтобы не допустить этого Сатклифф отошёл к окну и отвернулся от Спирса: — Вернёте ленту, когда сможете... За всё это время ни один мускул на лице Уильяма не дрогнул... Он был как «безжалостная, посвящённая смерти статуя...». Когда разговор был закончен, он, молча, вышел из кабинета своего подчинённого... Эпилог — Чёрт!.. — Спирс медленно спустился по стенке вниз в своём кабинете, смотря на перевязанный палец: — что же ты делаешь со мной?!