***
Мда… Настроение не очень и день такой же. Трудно разок подругу послушать. У этого её Силли столько девушек было, что на пальцах не пересчитать. Хочет стать одной из многих? Я её предупреждала. Жизнь такая странная и жестокая штука. Ты доверяешь человеку все свои тайны, страхи, переживания, а завтра об этом знаете не только вы двое. Так и получается ты был предан человеку, а он тебя за вещь считал… Все обманы, предательства и унижения меняют человеческую душу, которая сама по себе очень хрупкая. Душа — это маленький огонёк, который с течением времени превращается в нечто особенное, подстраиваясь под ритм жизни. Скапливая все свои отрицательные чувства, душа меняет цвет своего пламени, становясь все тусклее и тусклее. Это происходит до какого-то переломного момента, который и решает — стать ярче или затухнуть насовсем. Изменяется не только пламя души, но их зеркало — глаза. Они не будут больше источать радость, освещая все на своем пути, а затухнут, давая понять, что нет больше человека, коим он раньше являлся. Медленно, но верно жизнь вытекает из таких людей, приближая их к скорой гибели. Но это не страшно, это долгожданный момент, в который все, что раньше ранило мягкое сердце, исчезнет. Навсегда. Больше никогда отчим не будет приставать к девушке, а мать не станет бить её за ложь. Ровесники больше никогда не станут бить девушку за то, что та не хочет быть такой, как они, повинуясь стадному инстинкту — издеваться над слабыми, которые не хотят признавать «элиту». Больше никогда она не прольёт слезы, пытаясь скрывать боль под маской бесчувственности. Больше ни один человек не скажет ей: «А ты изменилась». Да нет же я сломалась. Всего-то. Ну что же ты не видишь? Это ты и сделал. Ты. Ты — тот человек, который из-за ужасной гордости и зависти, сказал, что красивая девушка, вовсе и некрасивая. Ты — тот человек, который не сказал матери «спасибо» за вкусный завтрак, а ведь она так старалась. Ты — тот человек, который, не задумываясь о своих действиях и словах, ломает сотни прекрасных и чистых сердец. И только не говори, что это — ложь. Нет, это действительно правда. Только мы не желаем её замечать, говоря что тот или иной человек ведет себя не так, как следует. А как нужно? Ответь. Возьми и ответь сам себе.***
Сколько же я сломала жизней? Одну? Две? Может больше? И никто не скажет, каким же я являюсь человеком. Одно знаю, что эта жизнь была прожита зря, все эти семнадцать лет прошли в пустую. Я так и не доверяю людям, а они продолжают считать меня ненормальной. И это неплохо, нет. Это — хорошо. Я поняла. Все мы разные. Что для одних странно, для других — вполне нормально. Кто-то терпит обиды, заставляя сердце покрываться тонким слоем пыли, а кто-то бросает все к чёрту, начиная новую жизнь. А кто-то просто сводит счеты с жизнью... Дорога до этой многоэтажки заняла у меня меньше времени, чем я думала. И правда, когда всё давно решено, зачем медлить. Кто-то просто живёт, глотая обиды… Кто-то пытается измениться… — А у меня… А у меня крылья есть, — это было последнее, что разнеслось шумом в закате, перед тем, как я сделала неверный шаг с крыши здания. И вот я здесь… Лечу навстречу тебе, надеясь обрести счастье, которое всегда проходило мимо. Только конец не такой, как я хотела, да и жизнь такая же.