Brokeback Mountain

Я пил твой запах костра и дыма. Ты пил для храбрости крепкий виски. Мы были вместе. Потели спины от наших рук бесконечно-близких. Тянулось время за этим миром из тонких крыльев сухой палатки. Ты так пыхтел, заливаясь жиром. Стонал от боли, до дури сладкой. Я помню запах и эти стоны: полнейший стыд пополам со счастьем. Твои лопатки в моих ладонях. Мои колени в твоем всевластьи. Мои колени дрожат и мокнут. Горят от рук, ядовито-грубых. И мне охота от счастья сдохнуть, когда ты в дело пускаешь губы. И запах виски, и запах пота... и запах ночи стучит по ноздрям. Нашедших счастье два идиота. Я плохо помню, что было после... А жизнь текла в ледяном тумане: года разлуки, минуты встречи. В коротких снах, до безумья рваных, я вновь в твои зарывался плечи. Мне снились стоны и наши руки, друг в друга вросшие до стенанья. И в полумраке скупые стуки. Твоя улыбка. Мое дыханье. Моя жена не любила геев. И я не смог бы признаться дочкам... Мы становились друг к другу злее. Мы были близко к финальной точке, когда толпа голосует пальцем: вдвоем навеки иль сдать штандарты. А я, быть может, готов был сдаться... Но жизнь за нас разложила карты. Давленьем в шине, банально-глупым, навек содрала мои надежды. Живу как прежде: ходячим трупом. Вот только... Нет ничего "Как прежде".