монстр поэтизма
13 февраля 2020 г., 01:12
Стены квартиры как взращенный кокон.
Бледная тень зашторенных окон,
Ореолом мрака окружает меня…
Но даже она белеет на фоне худого лица.
Белые пальцы изломанным стержнем,
Пишут стихи о чём-то умершем…
О чём-то о страшном, о тайном и древнем,
О слизи комке, о мерзком душевном.
То что копилось, днями… Веками!
Как мусор в сарае, за теми стенами…
Который томился в пыли и покое,
А после ожил в нечто ломано-кривое.
Вроде пора бы взять свой обрез,
Да курок взвести до самых небес.
А после ясным громом его окропить…
Но дитятко своё так больно убить!
И ты смиряешься. Даёшь ему волю,
Пальцы ломаешь, дабы писать лишь о боли…
Крышу продал, ради пары стихов,
И их прочтут лишь пара таких же умов.
Но мне ведь нормально. То труд для людей
И дабы найти ещё ворох сочных идей,
Скальпом сдираю худую, но крышу…
Жаль в голове осталась лишь мерзкая жижа.
