Сборник стихов

Шел февраль. День двести восьмидесятый. Зима затянулась изрядно. Осточертела до края. Серость на лицах прохожих давно не от хмурого неба — по ней когда-нибудь подытожат наше эмоциональное истощение. Горло саднит при затяжке, но кто сейчас думает о здоровье... Даже тот, кому все ещё верится в сказки, ждёт когда ж, наконец, мы все сдохнем. "Мы". Громко звучащее ничего; иллюзорное, но до боли привычное. Помогает совсем не пуститься умом в дни, уже словно бы вовсе обычные. Пронзительно молчаливая личная изоляция. Карантин даже рядом не пробегал... Знатоки обещают небольшую стагнацию, но жидким азотом по венам февраль всех парализовал. Ужас застилает глаза и намертво клинит сознание, агонию в сердце умножает стократ. Говорят, молчат те, кто опасается наказания. но, мне кажется, это заложники, сквозь прорубь смотрящие в ад. Вроде, вон там, идет твой давний знакомый, знаешь его и вдоль, и даже поперек. Но во взгляде, случайно ответ просочился искомый, Эфемерное знание вытесняют реальные боль, одиночество, ужас и шок. Мир что знаком — разбивается в мелкую грязную пыль. Жвалки мерзко болят, и не поднимутся руки. Но, Очевидцы, заложники — мы проводим февраль, патриотично стиснувши стёртые оковами зубы! 25 ноября 2022