Это всё водка.

POV Англия. Тишина. Это довольно странно. Хотя, что ещё можно ожидать от этого алкоголика? «Русский?» - мои шаги отражаются от стен, и даже я сам слышу их непривычно громко. Ответа нет, лишь шум ночного ветерка, поднимающего прозрачный тюль. Он летает по комнате, при каждом новом дуновении накрывая не только диван и пару стульев, но и тёмный силуэт, где-то в углу. «Ты что уже совсем не соображаешь? – произношу я, тихо посмеиваясь, мимолётно вспоминая твои громкие гуляния с поводом и без – Я ухожу, тебе, по-видимому, протрезветь надо». Мой корпус уже направляется в сторону приоткрытой двери, вот только что-то внутри не даёт оторвать взгляда от блондина, заставляя присесть рядом с мужчиной, подавляя рвотный рефлекс. Этот запах не просто выводит из себя, он не переносим вообще, я даже не представляю, как такое можно пить, а тем более в таких количествах. Почти чистый спирт. Хотя в редких разговорах с ним, он рассказывал что-то про самогон и то, сколько они могут его выпить. Ух, от этих мыслей появляется лишь большее отвращение к этому весёлому человеку, не имеющего по сути значительных минусов. Только ЭТОТ. «Брагинский… - в ответ я слышу глубокий вздох, и в моём сердце появляется какая-то жалость и сочувствие, никогда не трогающие меня прежде – Неужели эта дрянь и правда спасает от депрессии?» Я слышу тихое хмыканье откуда-то из темноты, и твоя чуть подрагивающая рука протягивает мне почти допитую бутылку, с нечёткой в ночной мгле надписью: Белые озёра. Значит, всё же водка. За время нашего знакомства я мог научиться понимать твой язык, а ты мой, но твои предпочтения в выборе напитков не меняются вообще. Что ж, как там говорится по-русски? Была не была! Резко выхватив сосуд, я отпиваю, чуть ли не треть плескавшейся на дне жидкости и ставлю бутылку на пол. С непривычки у меня начинается сильное головокружение, лёгкая тошнота и полная потеря ориентации в пространстве. «Чёрт, Ваня! Ни за что больше не выпью и грамма этой…» - моя голова резко начала весить в два раза больше всего моего тела, отчего я облокотился о плечо мужчины. Мои руки вцепились в твой излюбленный шарф, а из горла вырвалось какое-то хриплое дыхание. Несмотря на жуткое отвращение в первую очередь на себя, за то, что всё-таки выпил эту русскую дрянь, меня начало медленно клонить в сон. Глаза слипаются, а за место изображения передо мной скачет и прыгает какое-то чучело. Вот оно лохнесское чудовище! Только вот меня интересует, оно прямо вышло из озера и дошло сюда? Страаано. Я то щурил, то открывал глаза, вглядываясь в хвост этого монстра, но вдруг услышал тихое подсмеивание под боком. Это был такой чистый и непринужденный смех, абсолютно трезвого человека. Я по возможности широко открыл глаза и удивлённо посмотрел на блондина, а он лишь сильнее засмеялся, чуть ли не бьясь в истерике. «Ты такой смешной! Ахах, честное слово, постоянно буду тебя спаивать!» - моё лицо тронула непроизвольная улыбка, а он лишь продолжил хохотать, вытирая несколько выступивших слезинок. «Почему тебя эта дрянь не берёт?» «Аха, видимо, иммунитет.» «Выпивка никогда не приносит счастья, правда чудовище?» - Брагинский удивлённо посмотрел на меня, а я в свою очередь обращался к лохнесскому чучелу, которое всё ещё оставалось членом нашей компании «анонимных алкоголиков». «Кёрклэнд, ты видишь кого-то помимо меня? Ах, ничего себе, как на тебя спиртное влияет! – но тут внезапно смех прекратился и твой взгляд как-то уж слишком серьёзно посмотрел на меня – А знаешь, что? Ты не прав. Водка всегда приносила мне успокоение и хоть невечное, но счастье.» «Как этот гадкий напиток может вообще принести что-то, помимо большой дружной компании?!» - я укоризненно посмотрел на монстра, методично жующего штору. «Я…» Твой голос оборвался, и ты задумался, так и не высказав свою мысль. Я почувствовал, что хотя бы на время, русский стал таким, каким я и хотел его видеть. В душе разлилось приятное тепло, и в миг я понял, что нашёл родственную душу. Мои руки потянулись к твоим мягким пепельным волосам, пропуская их сквозь пальцы и немного тормоша, делая на голове несуразный хенд мейд. Ты повернул ко мне свои фиалковые глаза, слишком серьёзно изучая моё лицо, а я лишь мягко улыбнулся, не в силах выдержать столь грозного напора. «Не важно, сколько последствий у этого дурацкого алкоголя, но только благодаря ему ты сейчас здесь, рядом со мной, треплешь мне волосы и улыбаешься. Понимаешь, Арти?» Моё сердце пропускает удар, а опьянение резко уходит на второй план. Я пытаюсь понять, что же происходит в моей грудной клетке и почему там гремит, как при бомбардировке, а ты лишь берёшь мои ладони в собственные и крепко прижимаешь к своей щетинистой щеке. Нет, это не правда. Брагинский, я не хочу, чтобы это было правдой! Мои чувства, что так нелепо напоминающие о себе уже пол года, твои слова и вообще вся эта ситуация. Мои слёзы радости, что предательски текут по щекам, твой пронзительный любящий взгляд, всё это не может существовать и происходить вообще. Наверное, я сошёл с ума. Хотя нет, я же пьян. Чудовище куда-то исчезло, но моё положение от этого не меняется. Это не я и не мои чувства - это всё водка.