Да пишу я, пишу я, пишу

      Я могу написать кучу книг,             Но кому оно,                   к черту,                         надо?       Я могу написать сто картин             И всю душу                   в них                         вложить.       Да пишу я,             пишу я,                   пишу,       Только дружбы с рифмой             не водится.

А лесенкой писать всегда проще.       Прочитать             как автор задумал

легче становится.

***

Как трудно стало дышать!       Не табачной             продукцией                   балуюсь,

а воздух тяжелый сегодня.       И душно,             и грустно,                   и задыхаюсь.       Вдруг             оказывается —                   дышу!       Только чем дышу —              непонятно.

***

      Весь в бумаге лежу,             с ног                   до макушки                         листами укрыт.       О,             теперь видели,                   как спускаюсь                         лесенкой?

Вы говорите,

      мол,

            дрянные стихи,       А ручки-то             золотые                   пылью                         покрылись!       Стул ты сколотишь,             сердце у врача                   полечишь,       Кто душу-то             тебе                   изрубленную                         лечить будет?