Счастливые люди не пишут стихи

Счастливые люди не пишут стихи. Лишь раны души промакают бумагой: Тревога, боль, злость и печали штрихи Выходят наружу чернильною влагой. Всё счастья тепло хранится внутри И светом выходит из глаз; С закатом и первым пожаром зари Надежда рождается в нас. Счастливые люди не пишут стихи: Немой зов о помощи вечный. Пускай не увидит никто ни строки, Но всеже становится легче. От счастья согреются люди вокруг. В душе запечатана песня. В груди резонирует призрачный звук И сердцу становится тесно. Счастливые люди не пишут стихи И тушь не мешают с слезами. Не кровь, киноварь на начале строки, Просушена солнца лучами. Пусть счастье хрупко и прозрачно на вид Не бойся, держи его крепче. Почувствуй его так, как сердце велит, Со вдохом расправь свои плечи! На свете так много безликих людей - Их чувства укрыты за маской. Вот только стихи их видны из теней Не яркою, мрачною сказкой. Рискнешь заглянуть в темный сказочный лес Иль в замок укрытый ненастьем? Рискнул? Так иди же, там много чудес! Лишь стоит согреть его счастьем. Сумеешь - останешься там навсегда: Соткёшь в полотно свою сказку. Пусть замок ваш чёрен, такая судьба, Он выдержит каждую встряску!