Спи спокойно

Привет, этот дневник дала мне мама в тот день, когда я видела ее в последний раз. Совсем не хочется вспоминать о ней в таком настроение, но сейчас очень кстати были бы ее слова, успокаивающие меня всегда, но увы, это невозможно. Да и этот дневник я решила вести только из-за того, что мне все равно никто не поверит о происходящем со мной ужасе, но а так, я хотя бы буду уверена что все это - не мой вымысел.        Ну что же садись поудобней и читай, ведь все написанное мною - правда. А как же эта писанина попала тебе в руки? Мне это неизвестно. Одно я знаю, после того, как напишу всю историю целиком, мой долг, прежде всего перед мамой, представить все это обществу. Пять копий этого дневника будут отправлены пятью моими друзьями в пять разных журналов в пяти разных странах, кто-то из получателей рискнет и опубликует это.       Так с чего начать мой рассказ? Думаю с того дня, когда я узнала, что мой отец псих-убийца, а его последней жертвой стала я. Как же это произошло? Да очень просто. Я засыпаю в своей кровати, а просыпаюсь в логове серийного маньяка, который обожает 20-летних девушек с голубыми глазами.        Не всем везет с семьей, а мне сразу достался прекрасный букет, мечта любого психиатра: мать страдающая биполярным расстройством, отец-маньяк и младший брат, унаследовавший маниакальные наклонности отца. А мне, на счастье или наоборот на зло, ничего из вышеперечисленного не досталось, единственное, что у меня есть - зависимость от болеутоляющего и антидепрессантов.       Итак, с чего начать подробный рассказ обычного подростка-неудачника. С любовной драмы? Давай-ка я лучше расскажу о своем первом детском воспоминании. Мое пятое День Рождение, прекрасный розовый торт стоит на праздничном столе. Черт! Я так ненавижу этот розовый цвет, но моя мама настояла именно на этом! "Ты же девочка, а все девочки любят розовый." Не все! Но ее не убедишь, ведь она же мать, все знает лучше.       Возвращаемся к самому дню. На праздник я пригласила своих лучших друзей. Одноклассницу Кэт, которая всегда делилась со мной бананами на обедах, тогда я думала, что она просто выращивала их дома, но как позже оказалось, ее отец просто был продавцом в обычной фруктовой лавке и все бананы, что не купили в течении дня, съедала потом его семья. Моя первая любовь Том. Ох, как же я долго еще ныла, когда он переехал жить в другой город, но может это и к лучшему, через 15 лет мы встретились опять, он начал лысеть, 16-летняя подружка залетела от него и отказалась от аборта. Слава Богу, тогда я не осуществила свой план и не поехала за ним. Лучшим другом на том празднике я считала мусорщика Джоша, он каждое утро приезжал ровно в 8 и забирал мусор по всей нашей улице на которой было больше 20 домов, а наш находился в самом конце. Но все казалось, что его совсем не утомляла эта работа, он улыбался, шутил и давал конфеты. Мама всегда к нему относилась с осторожностью, а я мечтала, что она разведется с моми отцом, который всегда ее бил, и выйдет за Джоша, тогда я бы ездила с ним на его большой машине и, возможно, однажды он разрешил бы мне даже открыть контейнер для мусора! Но это все осталось в мечтах. Джош проработал пару лет и исчез. Спустя какое-то время я узнала от мамы, что его задавило между двумя машинами с мусором. Ох и представлял же мой детский мозг эту яркую картину, но даже это не сделало меня такой, как мой отец.       Мать считала отличной идей пригласить на День Рождение клоуна. Серьезно? Клоун? Да я в пять лет хотела, чтобы это был клоун из "ОНО", а не эта паршивая пародия на клоуна Красти. Мне эта идея изначально не понравилась, но отец настоял. Он считал, что все Дни Рождения у обычных людей проходят именно так.       Но как вы уже поняли, я рассказываю вам историю не совсем про обычную семью. Что же такого случилось в тот роковой день? Все очень просто. Пока я зажигала со своими друзьями на заднем дворе, соревнуясь кто дальше плюнет, мой великолепный отец решил устроить свои соревнования. Он лихорадочно искал свои болеутоляющие по всей квартире, бегая быстрее Усейн Болта, а когда их не нашел, схватил свой револьвер с прикроватной тумбочки и начал угрожать матери. Папа так громко кричал, что клоун, мирно поедавший розовый торт на кухне и запивая его виски принесенным с собой в фляге, решил разобраться в ситуации и поднялся на второй этаж нашего дома прямиком в спальню, где разъяренный отец стоял уже с заряженным пистолетом. Клоун среагировал мгновенно, прикрыв маму, он получил один выстрел прямиком в лоб. Именно в этот момент на улице Джош случайно лопнул шарик, и мы ничего не услышали. Моя мать ничего долго мне не объясняла. О том, куда уехал отец и почему клоун уснул под белой простыней у нас на полу, я узнала спустя 10 лет. Но именно тот день стал первым намеком на то, что отец любит кровь.