Quelque chose

Выражаясь в печальных строках, Про судьбу он свою говорил: «В нескончаемой пучине пороков Я одну лишь Тебя — любил. Безразличием промёрзшие воды Ледоколом любви бороздя, Лишь сильнее, за бренные годы, Привязался к Тебе — без Тебя. Кто такая Ты есть — и откуда? Почему каждый день я и ночь Жду Тебя, как Христова чуда, И никак не могу прогнать — прочь?.. Синева бархатистой вуали, А в руках — полевые цветы И глаза, устремленные в даль — В этом вся моя милая Ты. За туманную маской мечтаний Так старательно прячешь лицо; Но я вижу: сосуд из страданий — На перстах родовое кольцо. Ты его сквозь все годы проносишь И с улыбкою, еле сидя, Перед смертью с усилием вложишь Мне в ладошку... В сторону глядя. Но смогу лишь — стоять и бессильно Лицезреть молодую Тебя, Что уходит — такою красивой!.. Господи! Почему же не я... Ты, как шарф, перекрыла мне горло И стянула узлом всё нутро, Будто смертью Твоею всё стерло... Без Тебя — я сплошное ничто». <...> И теперь, выверяя все строки, Обнажая свой крик пустоты, Со слезами искал он упрёки В том, что сам выводил на листы.