Стихи

Кем бы я был бы, если б не Рэдом? Если бы взял я другую книжку, если бы выбрал другое кредо… Счастье для всех — это как-то слишком. Всем по заслугам — другое дело. Но я для этого слишком глупый и не дойду до таких отделов, где подпись значит, что будут трупы. Но я дошёл до таких окопов, где трупы свалками друг на друге, и лица чёрные, точно копоть, и кровь врагов потекла на руки. В этих окопах я сам закопан — погибший в первом бою пацан, когда-то верящий, что законы, почтенным сделавшие отца, страну великой, народ в ней гордым, и светлым будущее, — они... Бездушны, как человечьи морды, в маски зашитые, в сталь брони. И так же точно приказом гнутся, куда согнёт об колено царь. А здесь царей — что ни развернуться. Над каждым бедным — богатый царь. Нет справедливости, света, правды. Зато есть я — человек войны. И мне особо нигде не рады: ни вне, ни в недрах моей страны. И я не рад ничему, я болен. Душевно болен тупой войной. Кем бы я стал бы, как был бы волен? Да кем угодно, кабы не мной.