Февраль.
21 февраля 2020 г., 23:45
_____________________________
Однажды каждому придется
В один из дней календаря
Поставить точку, где сотрется
Вся жизнь, мечты, любовь, судьба.
Лишь над главой гранит приткнётся,
Отчаянием имя наскребя,
Последняя слеза прольётся,
И разойдется вся толпа.
Плита - вот все, что остается
От чувств, от мыслей.
От тебя.
_____________________________
....
И пускай, что зима —
Коль в душе поют птицы,
Тает снег и бегут холода.
И предвестница света синица
Взмахом крыльев поёт: я — весна!
_____________________________
Какого это — быть поэтом:
Что несёт это слово — дивное? —
«Не от мира сего» силуэтом,
Быть связующим целого мира.
Это значит — поля видеть шире,
Это значит — любить, что есть мочи
И глядеть во все стороны четыре;
Быть поэтом — светить и пророчить.
Я потомок бессмертных, великих,
Чьи сердца расцветали с писанием,
В чьих стихах, как в полуденных бликах,
Ощущается Бога касание.
О, мои прародители-предки,
Преклоняюсь пред вашем величьем!
И глаголом настолько же метким
Жгу сердца. Я — невидим. Лирично.
_____________________________
Завидав тебя, ну а ты меня,
Устремляем взгляд
Вниз иль в облака.
Пронесясь вблизи,
Не столкнувшись чуть,
Мы притормозим,
Но продолжим путь.
Но внутри, в душе,
Вспыхнет чувство то,
Что и мне, и ей
В дар судьбой дано.
Чувство то — любовь,
Все горит в груди;
Пересекшись вновь,
Мы опять молчим.
.....
Осень, тихий дождь,
И слышна гроза.
Вот уже темно,
Свет от фонаря.
Легла она спать,
Лег в постель и он.
Но им не узнать,
Что всё это сон.
И хотят они
Вместе очень быть,
А до «извини»
Им не сообразить.
Пробегают дни,
Но в какой-то из,
Волею судьбы
Вновь пересеклись
Опустив взгляд вниз,
Пронесясь вблизи,
Он не говорит,
И она молчит...
_____________________________
Сидит поэт, угрюм и очень грузен,
Одолеваемый печалью и тоской,
Он заключен в страдальческие узы
И очень уязвлен своей судьбой.
На улице во тьме кричат вороны,
А на душе скребутся кошки пустоты,
Покинули во спешке свои троны
Те жалкие остатки доброты.
_____________________________
