Художник

Сегодня я проходила около его дома. Смотрела в окно. Он снова не спал. Шторы были отодвинуты, и я видела, как он склонился над мольбертом и что-то рисовал. Его длинная и непослушная челка опять лезла ему в глаза. Он в своей любимой манере отбрасывал ее рукой, в которой держал кисть. Отсюда, снизу, где я стою, не видно, какой цвет он сейчас выбрал... Но мне без разницы, мне просто нравится за ним наблюдать. Завтра я снова его увижу, он пройдет мимо и опять не заметит меня. Как жаль... Купит себе кофе, обязательно в зернах, только что обжаренный, такой вкусный и терпкий, что запах будет тянуться через всю улицу. Он улыбнется, вдохнет аромат из пакетика и побежит к себе на работу. А я... Я буду ждать ночи, чтобы снова подойти к его окну, взглянуть на второй этаж и смотреть, как он рисует. Из окна будет тянуться уже такой любимый аромат кофе, а он склонится над мольбертом и будет рисовать. Неважно что, лишь бы это продолжалось всю ночь. Он наклонился над мольбертом и замер. Пробормотав что-то, он посмотрел вниз - там сидела рыжая кошка. Художник улыбнулся. "Опять она, моя муза"... Значит, картина снова удастся.