Проснусь

Ты знаешь, что должен сделать. В какой-то степени всегда это знал, озарения с небес не было. Никакие божественные посланники не удосужились спуститься и нашептать на ушко заветное "Хэй, чел, а знаешь, каково твоё предназначение? Сигануть вниз с колокольни и перепугать панцирных ребят к чертям своей кровавой баней". Да и какие божественные посланники вообще могут стать авторитетом, если боги Вселенной - это вы? Вся твоя жизнь шла к этому моменту. Все двадцать три года, за которые вышло починить далеко не одни мировые часы, поставить обратно на рельсы множество поездов личного безумия, неизбежно вели к такому исходу, что бы ты ни предпринимал. Хотя, ладно, тут ты блефуешь для нагнетания трагичности, чёртова же королева драмы. У бытия была одна дорожка, которая не оканчивалась твоим суицидом разной степени пафосности. Аж целая одна из бесконечного множества, где решения, мысли, достижения всё ещё имели бы значение. Но ты не идёшь по ней - тебе больше не нужно идти по ней. Всё кончено. Шестерёнки только начинают выбиваться из своих пазов, но ты уже не сможешь вновь заставить механизм работать. Даже если очень захочешь. Но знаешь, что? Ты и не хочешь. Тебе это нахрен не нужно. Все заслужили право на отдых. Даже такие редкостные эгоцентричные придурки, как ты. Строй из себя, что угодно, но изменить простую фундаментальную истину не выйдет. Ты человек. Не божество. Не главный кукловод театра тупых теней, которые без дёрганья за ниточки не смогли бы сделать и одного верного шага. Другой Ты уже не человек, но здесь - увы. Честно говоря, ты совсем не против. В извращённом понимании - даже рад. Играть роль демиурга, не получая ни капли признания за свои жертвы, пиздецки утомительно. Даже если ты не умеешь иначе, даже если тебе самому не кажется, что это перебор, ты всё ещё человек, а люди - несовершенные биологические машины, каждая из которых нуждается в ремонте как физически, так и психологически. Объективно совершить последний шаг в своей жизни - в данном случае, шаг вниз с петлёй на шее - ты должен был ещё очень давно. Существование посреди океана на затопленной планете, где осталось лишь два человека - та ещё херня, ручаешься. По ходу вашей коллективной игры эти мысли тоже посещали твою голову, но убеждения себя не делать этого ради друзей и ради шанса стать лучше, сработали. К сожалению, теперь с высоты опыта прошедших лет можно легко осознать простой факт: лучше бы тогда твоя личная арка и закончилась. Ощущать, как с каждой наносекундой размышлений Вселенная тонет всё глубже на днище болота, невыносимо физически. Этого больше никто не ощущает, никто не замечает, никто не видит и никто не переживает, что не может не радовать. У всех других выйдет прожить нормальные обычные жизни, положив болты на сложные картины устройства мироздания и достижения чего-то высшего. Но для того, кто слишком исчез в собственном эго, подобное - непозволительная роскошь. Ты хотел бы не думать о многих вещах совсем не потому, что тебе некомфортно. Рассуждения о них привели к тому, что ты перестал существовать на фоне Тебя, ты больше не являешься элементом обособленной системы и попросту неважен. Как и всё в этом разваливающимся мире. Убийственный гул ускоривших своё старение в миллиард раз генераторов оглушает, хоть и существует, кажется, лишь в твоей голове. Противный скрежет несмазанных частей, искры от неисправной проводки, лопающиеся от напряжения тросы - какофония, свидетельствующая о завершении энтропии, окончании развития и наступлении эры бесконечной стабильности. Абсолютно ничего не будет происходить нигде и никогда, мгновение застынет и заполонит собой всё пространство. Ловушка идеального состояния бытия, где нет ни единой бреши, ровно как и нет возможности существовать чему-нибудь. И ничему тоже. Но тебе не досадно. Ничто не сдавливает совесть, ничто не заставляет глубоко в душе оседать вкрадчивому "ты всё проебал". Нет, тебе даже легко. Пожалуй, настолько легко не было никогда и не будет больше, ведь другому Тебе придётся знатно надорвать задницу во время работы. Пусть разбирается. Это похоже на постепенное погружение в сон. Нормальное, а не когда как ненасытный зомби втыкаешь в стены и потолок из-за бессонницы. Медленно погружаешься в темноту взгляда и сознания, позволяя последнему ненадолго оторваться от реальности, исчезнуть из неё. По сути, смерть и есть вечный сон, во время которого сознание как раз исчезает, только вместо одного не ощущаемого мозгом мгновения небытие длится на постоянной основе. Становится частью стабильности. Завершает насыщенную жизнь одной из хрен знает скольких линий энтропии. Подводит итог реферата на тему бытия конкретного живого существа, который после закидывается в дальние углы забитого макулатурой шкафа, пока кто-либо ещё не решит сделать уборку. Может, часть работ выкинет нахрен, другую сожжёт, третью перечитает и даст студентам по шее. Только в твоём случае - с поправкой на то, что "кого-то" не будет. Его попросту не существует. В этом мире нет конца и нет начала. Нет пути, по которому можно взобраться на вершину. Нет самой сраной вершины или средств, что позволили бы ей возникнуть в этой ошибочной ветви повествования. "Надо же было одному тупому выбору всё так испортить," - мог бы подумать ты. Но ты не думаешь. Из любой ситуации нужно уметь извлекать пользу. Да, даже из подобного дерьма. Ты провёл слишком много времени в себе, застрял в своей голове навечно. Сейчас - шанс покончить с этим и в кои-то веки вздохнуть спокойно. Ты не можешь объяснить логику этого мира, потому что её банально нет, и потому теряешь контроль. Сейчас - шанс окончательно утратить возможность управлять другими и потратить время на себя, на своё благополучие. Ты призрак Себя, уже не обязанный следить за нарративной хернёй. Больше не обязанный. И сейчас - время откланяться в гранд-финале и на всю сцену заявить, что к чёрту ты посылаешь профессию механика реальности. Время упасть со сцены, потерять сознание и провалиться в сон. Время перепугать толпу, засветиться в бессмысленных новостях бессмысленной планеты, до которой никогда не дойдёт вся глубина, мать его, смысла твоих последних слов. Время отдать последние недостающие поводья рассказчика другому победителю по жизни, который что-то там придумает, что-то сделает, как-то себя выставит, как-то, где-то, что-то, бла-бла. Тебя это не волнует, а вот Ему - Земля С пухом. Ему придётся вставать каждое утро и продолжать работу, за которую никто никогда не отблагодарит. Дальше занудно чинить часы, возвращать поезда на рельсы, только под отборные маты часовщиков и пассажиров. Дела пусть забивают голову, пусть держит всё под контролем, пусть думает о вопросах и ищет на них ответы. Один шаг - и пусть разбирается. Удачи. Похер. Что насчёт тебя? Это чертовски интересный, но до безобразия простой вопрос. Если бы после смерти ты мог говорить, то без проблем произнёс бы лишь одну фразу, с едва ли заметной облегчённой улыбкой: "Я не проснусь".