Dame trompeuse

Я рисовал образ, которого не существует. Полный сущей пустоты. Но такой, что каждому бы приглянулась, Такой, что позавидуют цветы. Её черты манили красотою, В каждом движеньи грация видна, Но сути нет. Это всё пустое. Обманчивое время, ранняя весна. Думая о ней, всплывала маска: Прекрасная картина, букет из пышных роз. Но позабыл, увы, я про лживые те краски, Колкие шипы и запах, манящий нос. Несколько мгновений, разум затуманив, Обратили существо моё в ничто. Напоил себя я сам дурманом И заставил вспоминать её лицо. Теперь и думаю: «зачем? Кто же эта дева? Сны оставили меня не с чем, Заставили страдать под звуки лиры.» Пишу я это для себя, осознавая, Что не всем дано понять порывов чувств. И всё же вера льётся в сердце, угасая, Не врал ли я, говоря в душе: «люблю»?