Часть 1
27 февраля 2020 г. в 00:21
Лишь прямоугольник - двери в одночасье,
На стене - фигура, а не путь домой,
Это слишком больно, чтоб зваться счастьем,
Это слишком сладко, чтоб стать бедой.
В этом поцелуе нет ни льда, ни страсти,
Просто утверждение собственности прав,
Что-то негодует, что-то отмирало,
И душа с размаху вмазывалась в рай.
Белый олеандр, запах глушит силы,
Что бы я не делал - будет через боль.
В голове взрывает таймеры до срыва,
Десять, девять, восемь... два, один и ноль.