Лето

Грозу июльскую встречая, Мысль всё дальше убегая, Горе и боль забывает. Под молний блеск, Как предсмертный треск, Возвращает ту с небес. Что случилось? Почему? Я ответа не найду, Сам вопрос не зададу. Вкус метала, или яблок, Смерти миг не так уж сладок, Почему тогда спешим и грозу боготворим. Одуванчиков вино, Не пьянит уже давно, Не дарует сон покой, Лишь кошмар приносит он. Слышно рваный крик печали, Стон заблудшего у дали, Тихий скрип дощечек, Реквиемы свечек. Где искать мне тот покой, Что запах ладана стрясёт? Зря живём ли мы на свете? Или этим хмельным летом, Суждено найти ответ, Тайны пляски туч и ветвь. Схватит ветер, унесёт, В мир, где гром войной идёт, Ливней лезвья создаёт. И пурпурный цвет комет, Затерялся в чёрной мгле. Птица поймана в силки, Душу ей уж не спасти. Тысячи вопросов, И ни одного ответа, Как пережить мне это лето? Мгновенье, прошу от пут освободись, Реальность в тлен не превратись. Зачем живём? И что есть смерть? Какая тайна в танце лет? Слёзы, улыбки и пустота, Июльского зноя нега. Сон или быль? Что выбрать, сказать? Или следует вовсе молчать? Ведь ореховые ветви, Убаюкали секреты, Вереск за портретами, Обвивает стеблями, Уже закрытые глаза, Где плещется лишь темнота. Ярко так солнце сверкало в далёких деньках, Даря надежды знак. Сейчас бы вспомнить тот свет, Под фосфорным небом тенет. Вдохнуть запах дыма и скошенных трав, Бегу безоглядки на встречу теням, Что утратили имя, И стёрли лики, Дыханье их стыло. Ночью выйдут, как кошмар, Не свершён ещё обряд. Пока горе не забыто, Смотрят через зеркала уныло. Пчёлы мёд собрать успели, К августу подходит время, Или начало эпопеи? Лучше ль грёзы, что как фон, Чем доподленности звон? Запах ранней звезды, анютиных глазок, Тяжесть душистых ромашек, Заросли мяты и кузнечиков рой, Утраченный разговор. Как бы вернуться в далёкое лето опять, Обнять. Примружую веки, кукушка поёт, Закуривая, дальний образ рассказ начнёт. В эйфории бегу по мягкой траве, Ни смерти, ни горя, лишь чудно мне, А точно ли в том моменте был рай на земле? Может грозы, шквалы, штормы всё же родней, Летних душных дней? В меланхолии отраду кажется и не найти, Душа рвётся из ловушки, Мчит к реальности, Не задаётся смыслом жизни. Ей важнее просто жить, Боль утраты не сильней, Чем желание любить. Смех и слёзы, кровь, цветы, Сердцу очень дороги. Тучи солнце заступили, И прохладу подарили, Птице, что горит — сгорает, Но существовать желает. Через много-много лет, Птица эта, человек, Так научиться летать, Что ни ливни, ни лучи, Не закуют в те кандалы. Так вперёд, сквозь гром и жар, К дальним ясным берегам. Звёздам, что в ночи сверкают, И надеждой одаряют. Прочь невзгоды, прочь печали, Смерти лик не устрашает. Помню лица, голос, взгляд, Не ушла душа во мрак. Ведь со мной летит она, Разбив в осколки зеркала. Ни морозы зимних стуж, Ни весенние лужи, Ни ночи осенние, Ни деньки летние, Не заставят сомневаться, Любовь— вечна, жизнь— прекрасна.