Killing methods

Ты очнулся. Ты не открываешь глаза. Ты не хочешь их больше открывать. Так ты не знаешь, что происходит вокруг. Так ты чувствуешь себя спокойней. Так ты не видишь Его. Не боишься. Хотя… Тебе все равно страшно. Но не сейчас. Ты спокоен, расслаблен. Вокруг тихо, а это успокаивает сильнее. Хочется спать. Укутаться в одеяло с головой, тереться щекой о мягкую подушку… Ты представляешь это и трешься о холодное дно клетки. Притягиваешь к себе ноги и руки, создавая мнимое ощущение тепла. Ты лежишь в кровати. Дома. В комнате есть Мэйбл. Она забавно посапывает, сжимая в объятиях Пухлю. Тот довольно хрюкает. Наверное, ему снится что-то интересное. Тебе хорошо. Это все сон. Это все сон. Кошмар. Страшный кошмар. Но его больше нет. ЕГО больше нет… Ты сильнее укутываешься в выдуманное одеяло. Легкая улыбка озаряет твое лицо. Глаза начинает щипать. На ресницах выступают слезы. Скатываются по щекам, опаляют кожу. Одна слезинка остается в ложбинке между глазом и носом. Щекочет. Тебе хорошо. Тебе не больно. Ты лежишь долго. Дремлешь. Тебя начинает покачивать. Тебя еще больше убаюкивает. Ты не сразу это замечаешь. Продолжаешь лежать, свернувшись калачиком. Ощущение воздушности и полета совсем не отвлекает. Но потом в голове пролетает мысль: «Почему клетка шатается?». Ты тут же открываешь глаза. Пульс учащается, как и дыхание. Ищешь источник движения. Точнее, Его. Увидев Его, ты подскакиваешь, больно ударяясь головой о трубку поилки. — Утречка, малой! Я уж думал, ты надолго заснул, — произносит Он. — Спящую жертву не очень-то интересно убивать… Ты поежился от этих слов. — У меня пока что есть время, так что мы можем просто поболтать. Ты оказываешься в кресле напротив Демона. Между вами маленький стол с сервизом. Справа тебя камин. Задорные огоньки резвятся в отражении посуды. — Чай хочешь? Ты в ступоре. Ты не знаешь, как себя вести. Ты молча смотришь на него, боясь пошевелиться. О чем Он вообще думает? Что после всего тобой пережитого можно вот так вот просто «болтать»? — Ну как хочешь… — говорит Он неискренне разочарованно и выбрасывает чайник в камин. Мелкие капли разлетаются и шипят, попадая в пламя огня. Чайник сгорает. Ты мимолетно думаешь, что не хотел бы оказаться на месте этого предмета. — Тогда, может, вино? — тягуче произносит Демон слова и жутко смотрит на тебя. Он спокоен, но возбужден. Возможно стоит попробовать Его уговорить… А вдруг Он сейчас зол и не показывает это? Вдруг это еще сильнее Его разозлит? Как же ты Его ненавидишь и… боишься. Ну почему Он непредсказуемый? Почему Он то резко врывается и убивает, то решает спокойно «поболтать»?! — Па-айнс, — недовольно зовет Он тебя. Ты возвращаешься в реальность и кротко киваешь. А что? Он все равно будет стоять на своем. Он приказывает. А возможность выбрать чай ты уже упустил. Но ты все еще не понимаешь, с чего бы это вдруг?.. Зачем? Для чего? Что Он собирается делать? — Отлично. Сервиз заменяется бутылкой вина и двумя стеклянными бокалами. Нет, хрустальными… — Мне просто хочется попробовать. Одному скучно, а мои подданные не заинтересованы в таком, — будто прочитав твои мысли, отвечает Он. — Чего так смотришь? Он наливает Себе в бокал вино кроваво-темного цвета, а потом плавно наклоняет бутылку перед тобой. Ты завороженно смотришь, как оно растекается по краям бокала, как переливается в ромбиках хрусталя, как пузырится. Кто бы мог подумать, что ты попробуешь вино в первый раз из-за демона… — Ты… Ты не узнаешь свой голос. Он такой… тихий. Слабый. — Ну, говори. Я еще ничего не собираюсь делать, — произносит Он, смотря на покачивающийся бокал в Своей руке. Ты думаешь, что спросить. Вопросов так много, ты не можешь выбрать из них. Но тебе нельзя молчать так долго. — Зачем ты это делаешь? Почему? Если ты получил все, что хотел, зачем меня держишь? — не выдержал ты и начал закидывать вопросами, смотря прямо на Него своими жалкими глазенками. — Я… я… Зачем ты делаешь это? Этот спектакль. Зачем это вино? Ты ведешь себя… ты показываешь себя… спокойным. Но ты же все время хочешь меня прикончить… Ты не выдерживаешь и начинаешь плакать, опуская взгляд на пальцы, которые нервно мнешь. — Мы уже обсуждали это, — ничуть не изменившись в голосе, говорит Он и отпивает вино. Ему хорошо. А тебе? — Нет… — Что «нет»? — недовольно произносит Он. — Ты… не ответил четко… Просто сказал… подтвердил, что месть. Частичная. — Этого недостаточно для тебя? — Нет, — четко произносишь ты, не поднимая глаза. — А сам ты не понимаешь? — Я не могу знать, что ты думаешь… Он недовольно вздыхает и цокает. — Весь настрой испортил… — разочарованно произносит Он и добавляет: — Пей давай. Ты вытираешь мимолетные слезы. Касаешься пальцами холодного хрусталя, поднимаешь бокал. Хочешь только пригубить… Терпкий вкус. Не самый приятный. Или это первое впечатление? На языке долго остается послевкусие. — Знаешь, а ведь некоторые вина вы называете «Кровью Христа». И это одно из них, — Он издает смешок. Ты хочешь посмотреть на название этого вина, но на бутылке нет этикетки. — Зачем тебе это знать? — заметив твой взгляд, спрашивает Он. — Наслаждайся вкусом. Пока есть возможность. «Какая щедрость…» — думаешь ты, поднося бокал еще раз. Кровавая жидкость течет по глотке. Ты чувствуешь внезапную тяжесть в голове. Наверное, слишком большой глоток… Во рту кисло. — Ну как? — смеется Он. — Ты хочешь меня напоить? — спрашиваешь с едва поднятой головой. — Нет. Зачем? — продолжает Демон посмеиваться. — Тогда… с какой целью? — Пацан, хватит. Почему ты так отчаянно пытаешься меня выбесить? В Его голосе послышались нотки злости. Ты решаешь прекратить расспрашивать Его. Но… Он еще в хорошем настроении. Не мучает. Не терзает. Не убивает. Такое не часто бывает. Теперь. — С-Сайфер… Я не… не… не хочу… Я же… Что я… Почему так… — Ёлка, не отвлекайся на посторонние вопросы. Я вижу, что ты хочешь сказать что-то конкретное. — Я хочу наружу… Ты опускаешь голову как можно ниже, при этом ставя бокал на стол, чтобы не упустить. На какое-то время все затихает, только огонь играет в отражении хрусталя. — Хм-м, ты прав, — задумчиво тянет Он. — Все так однообразно, пора бы сменить обстановку… Но не в этот раз. Как-нибудь потом. Ты отчаянно поднимаешь бокал, касаясь края губами. И зря. Голова болит сильнее. Во рту непонятный привкус. — Что-то ты не очень хочешь это пить. Так не нравится? — Н-нет… — Я все равно тебя убью. Ты знаешь. Алкоголь немного притупит боль, — как бы невзначай произносит Он. — Но не суть. Я Форда как-то заставлял со мной выпить, — кстати, недавно, — но он не хотел… А жаль, могли бы так же непринужденно болтать. Узнать, как у кого сложились дела… Зачем Он тебе это говорит? — Как вкус? Наверное, не следовало тебе давать такое… хм-м… насыщенное. Все-таки первый раз пьешь. Ты не хочешь ничего говорить. У тебя начинает болеть живот. Ты дрожащей рукой ставишь бокал на место, другой хватаясь за живот. Он замечает это, но продолжает что-то говорить. Ты не слушаешь Его. Голову становится трудно держать. Живот сводит сильнее. — Ну что ж, мы с тобой мило поболтали, а теперь возвращаемся к веселью! — восклицает Он и резко придавливает тебя к столу. Ты слышишь, как разбивается хрусталь. Демон переворачивает тебя. Ты смотришь на Него снизу вверх. У Него властный взгляд. Голова кружится. — Открой рот, — приказывает Он. Ты испуганно смотришь на Него. Что Он собирается делать? Ты растерянно приоткрываешь рот. Он хватает бутылку рядом с твоей головой и наклоняет. Ты инстинктивно отворачиваешься и жмуришься. Вино течет по твоему лицу. — Я тебе говорил отворачиваться? — гневно тянет Он, возвращая бутылку в вертикальное положение. Его рука сжимает твой нос, и как только ты открываешь рот, Он засовывает большой и указательный пальцы между челюстей, не давая им закрыться. Ты чувствуешь носом Его ладонь. Смотришь на нее. В рот тут же льется вино. Ты предпринимаешь попытки вывернуться. Слабо машешь ногами. Хватаешь Его руку. Снова жмуришься. Что-то сжимает твой нос, и тебе приходится глотать. Ты давишься, кашляешь, но Он не собирается останавливаться. Вино течет по щекам, неприятно затекает за шею. Ты плохо соображаешь. У тебя кружится голова. Живот болит сильнее. Наконец, ты можешь отдышаться. Откашляться. Ты боишься открыть глаза. Уже не важно, что с тобой случится. Он тебя убьет. Он проводит рукой по твоей щеке. Ты все так же не смотришь. Хватаешься за стол подушечками пальцев. Он задирает твою футболку. Ты вздрагиваешь. А голова все тяжелеет. Он кладет мокрую руку тебе на живот. Замазывает его. Задевает пупок. Ты тяжело дышишь. Щекотно. Он давит на область между ребер. Туда, где тебе больно. Тебе невыносимо. Душно, дурно, плохо, гадко. — Хочешь, я уберу это? — спрашивает Он твой уже затуманенный разум. Ты открываешь слипшиеся глаза, пытаешься сконцентрироваться. Он все так же устрашающе смотрит. Ты не знаешь, что делать. Не понимаешь, что происходит. Что происходит?! — Ау! Пацан, ты слышишь? Или вино совсем мозги отшибло? Тебе больно. — Мне больно… Мне очень больно… Пожалуйста… — Вот и чудненько! — недослушав твое бормотание, восклицает Он. Ты чувствуешь, как Его коготь распарывает тебе кожу, как Его рука хватает твой желудок. Воздух спирает в груди. Сердце неистово бьется. Демон играется. Мнет, гладит, сжимает. Тебе кажется, что тебя вот-вот вырвет. — Больно… — стонешь ты в отчаянии. Он тянет его. Дразнит тебя. Ты уже хочешь избавиться от этого. Ты плохо соображаешь. — Скажи, Пайнс. Скажи это, — заставляет Он тебя. Ты не понимаешь. — Хватит… По… жалуйста… Хватит… Я… не могу… — скулишь ты. Ты не хочешь чувствовать боль. Ты устал. Сколько можно?! — Убери… — шепчешь ты. Ты хочешь убрать боль. Прекратить все это. — С удовольствием… — произносит Он над тобой и вырывает твой желудок. Кровь начинает хлестать. Растекается по твоему телу. Ты плачешь, щуришься. Ты выгибаешься, тебя что-то душит, ты не можешь нормально вдохнуть. Демон кидает твой желудок в камин. Огонь поглощает его. Тебе больно, но… не так. Не так сильно. А значит, ты не умрешь так быстро. Ты тянешь дрожащие руки до разреза. Ты не знаешь, что делать. Что делать?! Он хватает твои запястья и придавливает к столу. — Не-не-не! Наслаждайся вкусом! — тянет Он распеваючи. Он смеется. Ему весело. Ты дрожишь. Ты чувствуешь, как кровь медленно покидает твое тело. Течет по коже. Влажная футболка прилипает к спине. Ты трясешься. Ты не можешь остановиться. Ты стонешь сквозь зубы. Отрывисто дышишь. Ты не понимаешь. У тебя кружится голова. Тебе плохо. Ты хочешь… Умереть… Тебе настолько плохо, что ты сам этого хочешь. Но… навсегда ли? Насовсем? Он что-то говорит. Ты не понимаешь Его. Смотришь умоляюще. Но что это даст? Ничего. Тебе остается только ждать… Ждать… Он бьет тебя по щеке. — Эй! Эй! Не отключайся! Я еще не закончил. Ты закрываешь глаза. Он бьет тебя еще раз. Ты что-то пытаешься сказать. Но у тебя вялый язык. — По… мо… ги… — едва слышно тянешь. Он смотрит на то, как ты мучаешься. Ему это нравится. Его руки разводят разрез между ребер. Его руки в твоей крови. Тебе трудно вдохнуть. Он опускает Свою руку в кровь. Касается печени. У тебя странные ощущения. Почему ты еще жив? Как долго ты еще будешь жить? Ты не хочешь этого. Ты ничего не хочешь. — Уб-бе… ри… Ты тянешься до Его руки. Хватаешь. Тратишь последние силы, чтобы ее убрать. — Без проблем! Он вырывает печенку. Ты безмолвно открываешь рот. Твоя рука обессиленно падает. Он сжимает ее в руке. Рассматривает. Ты этого не видишь. Ты хнычешь, постепенно начиная реветь громче. Осмеливаешься открыть глаза, но видишь размыто. Он смотрит на печень. Ты видишь ее. Плохо, но видишь. Тебе дурно. Ты не выдерживаешь. У тебя истерика. Ты не можешь упасть в обморок. «Кто-нибудь, спасите!» Ты мотаешь головой, усиливая головокружение. Ты что-то бормочешь. — Нет, нет, нет, нет, нет, нет, нет, нет, нет, нет… Ты плачешь, хнычешь.

«Это ненормально!»⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀«Помогите!»⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀«Не-е-ет!»⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀«Я не выдержу!»⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀«Ма-ама-а!» «Больно!»⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀«Что происходит?!»⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀«Где дядя Форд?!»⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀«Пожалуйста!» «Когда это закончится?!»⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀«Убери, убери!»⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀«Дядя, спаси!»⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀«А-а-а-а!» «Не могу!..»⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀«Сто-ой!»⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀«Что?!» «Убей меня!»

Ты прекращаешь мотать головой. Ты не чувствуешь себя. Свое тело. Из твоего рта течет слюна, смешиваясь с вином. — К сожалению, пора заканчивать, — грустно произносит Он, кидая печень в огонь. Он нависает над тобой, всматриваясь в твое искаженное лицо. — Что-то ты кисло выглядишь… Так не понравилось это вино? — Он смеется. — В следующий раз выберу что-нибудь другое. Он треплет твою челку, замазывая в крови. Оттягивает, открывая вид на родинки. — Сладких кошма-аро-ов! — поет Он и щелкает пальцами. Ты тут же приходишь в себя и отчетливо чувствуешь каждую частичку своего тела. Чувствуешь терпкий вкус вина. Ты кричишь, срывая голос. Кашляешь, хрипишь. Хватаешься за разрез. Мечешься в агонии. А Он смеется над тобой. Кровь хлещет и хлещет. Когда же ты умрешь?! Ты сам начинаешь раздирать кожу и мышцы. Ты постепенно слабеешь, крови внутри все меньше, а на столе все больше… Ты запоминаешь Его взгляд и вкус вина на языке…