3:15

Уже 3:15, и вороны бьются в стекла, врываясь незваными в хрупкий фарфоровый сон. Ломают преграды, рвут крыльями белый саван, противно и громко визжат в унисон. Вся жизнь, как в стеклянном шаре, который ночами с усмешкой трясет палач: Искусственный вихрь, фальшивый снег, лишь эхом от стенок беззвучный правдивый плач. Смерть ядом под кожу, почти не больно, и словно бы не всерьез. «Придите на помощь, спасите, ему нужен доктор», - шумит водопад из подавленных разумом слез. А где-то, слегка уныло, играет скрипка, слегка дрожащий, немного тусклый, сияет свет. Там есть ответы на все вопросы, там от любого замка ключи есть, вот только хранителя нет. «Хозяин вышел, придет к обеду. Останьтесь, право, он будет вам очень рад», - Презрительно тянут стены, им вторит стучащий в окна кровавый насмешливый град. Темнеет, уже далеко за полночь, и, кажется, скоро настанет рассвет. Над гостем смеется люстра, у гостя дрожат колени, он ждет, а хранителя нет и нет. «Вы ждали меня? Простите за опозданье. Ну что вы молчите? Мне хочется вам помочь.» Хранитель вернулся, хранитель – сам дьявол. Ну что ты стоишь? Быстрей, уноси ноги прочь! Опять 3:15, безумные птицы все так же бездушно ломают сон. «Мне дьявол, как друг, уходите!» В ответ только смех. «Твой друг? Ну и где же он?»