Не вместе, но рядом

Он, Волочит крылья по земле… Припавши грязью человеческой, и пылью… Не в силах больше, подарить полёт к луне...! Когда-то белым, крыльям. А осень, чёрная, Промозглая дождём, Его зовёт, Усталым слишком взглядом… И нет ей больше сил сказать, что вот: Вот Я, твоя невеста и награда… И руки нежные, всё тянутся обнять. Не осознав, что кажутся ветвями… Усохшими. Всю вечность напролёт, Теперь Ей плакать серыми дождями. Теперь тот Ангел, ходит по земле. Среди хрустящих, под Его ногами листьев… И не узнать Ему вовек в осенней мгле, Её волос, в этих ветвях обвисших… Что-то родное, Ему покажется в тот миг: Когда Его волос, коснется ветер. И Он завоет...! Он так не привык: На Его голос, нет теперь ответа… На Его зов: ответом тишина… Он не узнает Её голос, в шуме ветра… И не подскажет Ему, горькая луна, Что превратилась теперь в осень эту, Та, кто ждала. Он не поймёт, что всё вокруг… Она… В зловеще-синих небесах, Он не узнает: Ту синеву… В Её смеющихся глазах… И Ему кажется, Что Он один блуждает… Она ждала… Но выбилась из сил. Стал Её голос теперь, зовом ветра… И не поднять Ему теперь, тех белых крыл, Что так легко Его носили над планетой. Он чувствует, теперь чужой Он на земле. И небесами Он теперь отторгнут. Ему не докричаться до небес. И не взлететь, Чтоб помешать расторгнуть, союз: Что создан был на небесах, Но поздно понял Он: что Он отторгнул. Теперь: извечная тоска, в Его глазах… Он теперь кается… Но нет Ему ответа. И видит Бог, как Он старается, И Он бы смог… Ему бы только...! Разобрать, что шепчет ветер…