Без любви

- Может все-таки объяснишь, почему не берешь трубку? - У меня та же причина, что и у тебя. - Какая? - Ты не поверишь: я работаю! - Серьезно? За всю неделю ты не нашла времени, чтобы поговорить со мной!? - Я не хочу слышать тебя. В трубке слышатся гудки. Мне стыдно за свои слова? Ни капли. Уилмер - грязный обманщик, а меня тошнит от его лжи. Как он так может? Сначала впаривает мне что-то про любовь, а потом с моделями снимается. Знаю я, как они "снимаются"... Что толку от его серенад, если в них нет любви? Если они такие же искусственные, как его "коллеги". Мне так надоело все это. Я устала танцевать под его дудку. Уже бесит притворяться, словно у нас все замечательно. Но все не так. Увы. Уилмер лжет, как дышит. Это в порядке вещей. А я делаю вид, будто верю ему, как наивная дурочка. Так порой хочется показать средний палец, накричать, стукнуть чем-нибудь тяжелым... Сказать в конце концов, что знаю обо всем. И я не хочу, чтобы все продолжалось. Не хочу, чтобы он возвращался ко мне каждый раз. Но я продолжаю притворяться, потому что не могу. Не могу его отпустить. И снова номер в мобильном, подписанный "Уилл". И снова гудки. - Алло. Прости. Мне жаль, правда. Ты же знаешь этот тур... Я простудилась. Температура, кажется. Я была не права, Уилл.