0
6 марта 2020 г., 09:43
Жил мальчик поэтом, так, где-то, полвека.
Жил мальчик словами. Хоть серыми днями, в потёмках хоть, в холод, хоть в радость — не суть: жил мальчик мечтами, спалившими грудь отнюдь не от страсти и не без причины, а так.
От несчастья.
От блеклой картины панельной России,
от юности бедной и старости той же...
"Да разве поэт он?" — твердили прохожие.
И лишь минуэтом слов сердце встревожит
чужое
хоть буквой от крика со строчек
истлевших, потертых. Забытых давно.
Зашепчет за мальчика,
в юности брошенного,
непылко и тихо зашепчет чужой
о пылью заложенном.
А там, как за дном, будет два многоточия,
в которых
запрятан был
целый том
А что в нем — бог весть. Мальчик уж неживой.
Примечания:
Под настроение.
