Следы в чьей-то жизни

                    Где-то читал, что любовь нужно выдавать частями, чтобы не спугнуть того, кого любишь. Глупости — игры не для меня.       И только сейчас понял, дело не в них. Если бы он позволил... я, наверное, залюбил его до смерти. Неважно, до чьей.       А как иначе, если втюрился в Бога?

***

— Привет! — Ну что, Доусон, как там дела, в бухте?       Смешно. Видимо. Да сколько ему?! Я что, похож на безголового фаната подростковых тв-шоу? Между прочим, Лига Плюща считает иначе.

***

— Тебе семнадцать, а мне — двадцать восемь. — Двадцать девять! — Тем более.       Какая разница, сколько мне, если из нас двоих я один понимаю, насколько опрометчиво впускать незнакомого амбала в свой дом.       Почему он?! Что в лысой шлюхе такого, чего нет у меня? И изо рта у него воняет, как у препода по английской литературе.

***

— Милый, все ищут Брайана. — Пф… это и есть Брайан? Он же старый. И тощий. Получше не мог найти?

***

      Член от страха прижался к яйцам, но перед Дафни пытаюсь выглядеть смелым: раз уж пришли, глупо стоять в углу. Может, как днём в бассейне, броситься в муть обнажённых тел, жаркими волнами бьющихся на танцполе?       Я сделал выбор. Ты тоже — под тем фонарём. Снимаю рубашку и рву вперёд, чтобы больше не останавливаться. Никогда.       Ненасытные блёстки, приветствуя новую цель, налипают на вспотевшее мигом тело, помечая. Клеймя твою жертву и... единственного палача. Даже не сомневайся: в день, когда я родился, колокол отзвонил по тебе.