О депрессии
20 января 2021 г., 23:58
Я вдруг заметила, что стала тем
Кого когда-то презирала, осуждала.
Пытаясь спрятаться от тех проблем,
Которые сама ж и создавала.
Стремилась стать кем-то ещё — не собой,
Надеялась, видимо, что исчезнет вся боль.
Но оставалось лишь тошнотой
То, что прятала я в алкоголь.
В вискаре топила те чувства,
Выжигала бычком сигарет,
Я из боли творила искусство,
Улыбалась той боли в ответ.
Но я снова стремлюсь притвориться
Кем-то, кто всё ещё живой,
Пусть привлекает мысль просто сдаться,
Рухнуть в омут — да с головой.
И не могу писать я больше ни картин, ни повестей;
К души порывам — безразличие;
Признаюсь честно: я устала.
Да лезут в сердце муки совести
За то, что перспективу, может быть, величия...
Я так бездарно промотала.
Я ничего давно уж и не прячу:
Теперь все чувства нараспашку, напокз.
И только неизменно, чтоб его, косячу.
Всё дальше вниз и вниз катясь.
Остатки слёз давно исчезли в глубине бокала,
И больше нет попыток горечь проглотить куском,
Ведь очевидно, что бокала мало,
Да и нет смысла пустоту внутри глушить вином.
