Акриловая поэзия

В моем городе снова идут проливные дожди. Неизменно и мрачно, как на душе, изнутри. Пусть хотелось остаться, но нужно идти, Дальше — шаг в пропасть, а свет — позади. Бежишь, спотыкаясь, от внутренней тьмы, Тщетно пытаясь выжечь холод в груди, Забыться, отречься, спалить до золы, Но тонешь в песках кораблём на мели. Дожди на душе нещадно продолжают лить, А те, что за окном, лишь вторят им в такт. Пожалуй, многих слов не надо было говорить, Но поздно — конец спектакля, не перерыв на антракт. У дождливого неба всегда один цвет. Насыщенно-ассоциативный такой, Напоминающий о вопросах, где очевидный ответ, Со вкусом остатков надежды, что будет другой. Не будет — все знают, надежды смешны, Но может, однажды, пройдут все дожди. Однако до пропасти дни сочтены, И страшно до жути, что там, впереди. Как мантра дурацкое "это пройдет" Калейдоскопом месива из футуризма Всё крутится в мыслях который уж год, Но как-то без должного оптимизма. И кажется, теперь уж должно бы. Срок. Но до сих пор никуда не деться. Ведь слишком живуч оказался росток, Нелепый сорняк, что вырос на сердце.