Часть 1
8 марта 2020 г. в 02:10
Примечания:
ОБЯЗАТЕЛЬНО включаем billie eilish — i love you (даже если вы не любите её творчество.......)
текст был написан слитным потоком, но сейчас мне хочется воспринимать его по-другому, поэтому я разбила его и напихала авторской пунктуации. я не могу понять, как лучше, и меня это сильно беспокоит, но пока пусть будет так.
вглядываюсь в радужки твоих глаз — словно в калейдоскоп, в котором вдруг потемнели все стёклышки —
осколки чёрной тоски, чёрной зависти, чёрной злости.
вглядываюсь чуть сильнее, как когда-то учил меня папа,
и
вижу
как ты целуешь меня под тоскливым февральским небом, прошитым следами от военных самолётов,
наступаешь мне на носки потёртых армейских сапог и жмёшься
так близко, словно хочешь стать второй кожей,
бронёй,
которую ни снять,
ни пробить,
не осознавая, что и так ею был всё это время и будто по волшебству отводил пули;
тычешься мне в шею, собираешь губами пот и приросшие ко мне замертво грязь и пепел;
я зацеловываю твоё лицо, а ты жмуришься
— то от моих поцелуев, то от шальных снежинок, цепляющихся к твоим ресницам;
вижу
как я бегу за тобой по берегу моря:
волны кусают нас за щиколотки, а ты смеёшься
словно в последний раз;
смеёшься, а потом наступаешь на кусок стекла и ранишься — ойкаешь, тормозишь и оседаешь на жижу мокрого песка; я хватаю тебя на руки и пытаюсь бежать, придерживая под голые загоревшие коленки — тебя нужно скорее к доктору, а ты отчего-то снова начинаешь смеяться, пуще прежнего,
и когда я спрашиваю
почему?
ты отвечаешь: потому что люблю;
вижу
как в мартовский день тебя вдруг настигает ливень с градом:
ты скребёшься жалобно в мою дверь, и, как только я её открываю, начинаешь плакать навзрыд — с твоего подбородка льют капли — не могу понять, дождя или слёз, но думаю, всего понемногу;
у тебя из-под кофты кто-то пищит,
громко и настойчиво,
в унисон с твоими всхлипами,
а в руках книга и букет полевых цветов с побитыми лепестками;
я не задавая вопросов впускаю тебя,
и потом уже
— когда легонько тру тебя мочалкой в тёплой ванне,
когда вытираю твои волосы своим полотенцем,
когда обрабатываю царапины на твоей груди —
слушаю,
как долго ты думал о подарке на мой день рождения,
как сильно твои ноги жжёт от колючих трав, которых на том поле — по колено,
если не по пояс,
как мучительно ты копил на книгу, о которой я давно мечтал
и однажды вскользь проговорился,
и как легко и просто твоя мать выкинула тебя из дома с котёнком, взятым для меня, и вы ночевали на ступеньках,
вместе;
ты жался от сырого холода, надеясь уменьшиться до самой крохотной точки,
до элементарной частицы,
а он всё беспокойно царапался, сперва о твою кофту, а потом о грудь
— я знаю, что делал ты это от огромной любви и не жалеешь,
а выговариваешь мне только лишь потому,
что всё это послужило последним толчком,
вереницей
финальных
шагов
к абсолютному разладу с самим собой и целым миром;
слышу (слушаю) ((выслушиваю)) твою боль и утираю твои щёки большими пальцами, пытаясь ослабить её
хоть на грамм.
поверить, что всё это навечно заперто
[в твоих
глазах]
очень сложно
поверить, что такого больше не будет?
ещё сложнее
поверить, что сверху всего этого теперь томится болото концентрированной едкой грусти — на грани с невозможным и не поддающимся осознанию, объяснению, пониманию —
вижу
как ты улыбаешься
будто виновато
будто на прощание
и отворачиваешься.