Привычки мёртвых

Защищая меня от лести, Подари мне способность думать, Чтоб в плену показушной чести Я не впала однажды в ступор, Чтоб клинок мой блестел за правду, Чтоб язык не посмел звать светлым То, что в пыль обращает завтра, То, что сделает мысли пеплом. В мраке душных уютных камер Двадцать тысяч пробирок жёлтых С проспиртованными мозгами. Не бывает легко и больно Тем, кто в этих стенах однажды Оставлял, как бумаги, душу. Здесь пройдёт безусловно каждый, Но не каждый поймёт, как нужно, И не каждый войдёт в стандарты Будто в рамку на стену фото. Показнушной судьбой удары — Звук пустой, если ты не мёртвый. Звук пустой, если ты сумеешь Отличить от тисков свободу. Мне пора становиться злее, Выключая привычки мёртвых.