Скажи мне, Гриф, в чём суть — стеречь отобранные души, Увязнув с ними в паутине лет? Там, где-то за стеной, опять свирель поёт, послушай, А здесь — лишь стук костяшек-кастаньет. И в чём вина двоих, навек приговорённых к клетке? Один — поэт, другой — в него влюблён. Смотри, они в посмертии живым струятся светом И даже здесь хранят любви огонь. Дракон, уж больно ты сентиментален, как для змея. В чём их вина — забота не твоя. Один — смутьян, предавший Лорда словом и изменой, Другой — мятежник, павший от копья. Ты прав. Без солнца век, и снова в рёбрах сбоит что-то. Всему виной проклятая весна. Истлели крылья, я давно забыл кураж полёта И для чего дракону небеса. А помнишь, Гриф, как пахнет по весне усталым снегом, Как щедро красит землю акварель? Колдует солнце, будит жизнь под удивлённым небом. Прислушайся… Как жалобна свирель…
Часть 1
10 марта 2020 г. в 08:42