Звук

      Итак. Что мы имеем?       Странного мужика рыдающего в уголке - раз. Странную одежду на мне - два. Странного человека в больничном халате - три.       Внимание, вопрос на засыпку: где мой микрофон и какого чёрта здесь происходит?       Буквально пару мгновений назад, я со своими ребятами давал концерт в Токио, после которого мы бы сразу рванули в аэропорт, а дальше обратно в Сеул - мы заканчивали свой первый мировой тур.       На протяжении довольно долгого периода времени, наш чокнутый на всю голову коллектив из пяти парней колесил по странам с ненормальным энтузиазмом сбежавших из психушки трудоголиков, в результате чего каждый заработал себе по хроническому недосыпу и нервному тику правого глаза.       А перед самим концертом в Токио умудрились сперва попасть под холодный душ из крупных капель дождя, на ночь слечь с температурой в отеле, а затем потеряться в разномастной толпе косплееров на пути к такси.       Далее почти два дня адских репетиций и адаптации к сцене, а после и сам концерт, выжали из нас все силы. Да настолько, что я, похоже, потерял сознание пока брал высокую ноту в "Goddess", ибо это было последним, что я помнил до своего пробуждения (?) в палате.       В принципе, это всё объясняет - как странную одежду на мне, так и мужчину в больничном халате, а заодно и витающий в воздухе аромат медикаментов. Логично и просто.       Но если всё так и есть, и я просто грохнулся посреди концерта, что, однако, не есть хорошо для репутации моего агентства, то где тогда мой менеджер или хоть кто-нибудь из группы?       И что это за мужик в уголочке, ёлки-палки! Почему он рыдает? Я жажду ответов!       Словно почувствовав мою острую необходимость в ответах, мужчина в белом халате достаёт из нагрудного кармана тоненький блокнотик и автоматическую ручку. Открывает блокнот на чистой странице, торопливо щёлкает кнопкой ручки и что-то записав, спрашивает у меня: - Ута-кун, как ты себя чувствуешь? - Простите, что? - я растерянно вскидываю бровь на вопрос врача. Какой такой Ута? Где?       В ответ на моё недоумение мужчина уточняет: - Ты Умино Ута, так ведь?       Японский лепет мои, пусть уже и довольно привыкшие, уши восприняли неожиданно радостно, а не как обычно - с долей лёгкого отторжения и раздражения где-то на периферии сознания.       Ибо ещё в мою бытность трейни, эта вшивая дрянь под названием нихонго давалась мне тяжко и с неохотой. А ещё со слезами на глазах и тихой истерикой на плече у Сонхо.       Я был готов даже в петлю лезть, - настолько мне эта пакость японская осточертела, - но раз нам сказали, что в дальнейшем возможен промоушен в Японии и надо учить язык, значит надо.       И я, будучи человеком упёртым, упёрся вымышленными рогами в землю и попёр его учить, призвав на это дело всё своё терпенье и упорство, что были дарованны мне самим Овном Небесным (я родился в начале апреля).       И ведь выучил же! Не без помощи взбешённых репетиторов, конечно, но выучил!       И теперь, благодаря этому адскому знанию, я понял, что, во-первых - врач ошибся и назвал меня чужим именем, потому что я - Шэн Ян, первый метис-айдол в k-pop индустрии родом из России, а не невидимый мне Умино Ута.       Морская песня - вот это у пацана имечко... музыкальное, а во-вторых - мужик в углу заревел громче и внятней, завывая про какую-то Айко и Ото, одновременно с этим умудряясь вытирать сопли невесть откуда взявшимся платочком в горошек.       В третьих - я очень хочу есть и мой желудок уже начал пожирать самого себя. Вопрос: где моя больничная каша?       Но об этом потом. - Что случилось? Почему я здесь и где остальные?       Услышав мои вопросы, мужик в уголке замер, потом шумно вздохнул через нос и всхлипнув, зарыдал пуще прежнего.       Это начинало нервировать. - Ута-кун... понимаешь, - лицевые мышцы врача странно дёрнулись, и он осторожно подсел ко мне на койку, - жизнь есть жизнь, и порою всё происходит совсем не так, как нам того бы хотелось...       Мужичок едва не задохнулся в слезах. - Вчера... был страшный ливень, вы ехали домой из магазина, но ехавший навстречу водитель грузовика не совладал с управлением и... врезался в вашу машину. Послушай, мне очень жаль, но... твои мать и брат погибли на месте. Выжил только ты.       Рука врача утешающе касается моего плеча, отчего-то ощущаясь непропорционально большой, пока мой мозг переживал короткое замыкание. - Чаво? - ляпнул я на русском от чувства медленно нарастающей паники, провоцируя врача на ещё более скорбное выражение лица. Мол, совсем от горя обезумел, бедненький.       Тем временем, мой мозг почти очухался от замыкания и начал активно крутить мыслительные шестерёнки. Какая ещё авария, какие ещё мать и брат, почему меня называют не тем именем в конце-то концов?!       Видимо, надо мной просто захотели подшутить. Наверняка где-то здесь есть скрытые камеры, а ребята всего лишь ждут подходящего момента за дверью вместе со съёмочной группой, и тихо смеются внутри себя.       Мысль об этом меня взбесила.       Хотите зрелища? Хорошо, я вам сейчас такое шоу устрою, мало не покажется! Вам потом так стыдно будет, что вы ещё месяц передо мной грехи замаливать будете! - Ута-кун, я понимаю, это тяжело, но тебе нужно...       Псевдо-врач пытается взять меня за руки, заодно усаживаясь поудобней, и я охотно подыгрываю ему, позволяя вести себя по дебильному сценарию этого розыгрыша. - Я не понимаю...       С наигранными слезами смотрю на свои руки и задаюсь одним очень важным вопросом, - как долго будет продолжаться этот глупый спектакль?       Вот только... собственные руки оказались неожиданно маленькими, будто бы детскими, с тоненькими, аккуратными фалангами пальцев и с родинкой у запястья на левой руке.       У меня не было родинок. - Ута-кун?..       От шока я впал в ступор.       От шока я закричал.