Записки больного человека.

Про любовь Мне всегда было тяжело полюбить, я боялся этого чувства. В моём больном представлении, построенном на не самом радостном опыте, чувство любви подобно огню. И место того чтобы, как все нормальные люди подойти и погреться около него, приготовить на нём пищу или использовать как освящение своего пути среди паутины теней окружающего нас мира, я просто беру и сую свою руку по локоть в огонь, держа в ней сердце. И как вы можете понять, огонь мать его обжигает, оставляя кровоточащие рубцы, которые время от времени начинают болеть фантомной болью. И так каждый раз. Трижды я уже обжёгся, на моей душе осталось три ожога, которые не спешат заживать. Так слегка затягиваются. И вместо того, чтобы перестать так делать, я всё равно исправно сую свою руку в этот огонь, каждый раз с надеждой, что в этот раз пламя меня ласково согреет, не сжигая плоти. Но каждый раз огонь такой « Ахахах вот идиот» и продолжает жечь всё сильнее. И опять я держу свою руку в нём, стараясь из-за всех сил не орать в голос и не реветь. Однажды попытался залить это пламя алкоголем- не помогло, оно лишь разожгло его. Так я понял, что вино не решает проблем, а лишь создаёт иллюзию их отсутствия. Но тем не менее я всё ещё не теряю надежду на лучшее и познание этого страшного, пугающего и одновременно прекрасного чувства- любви. Как я прочёл, однажды- вся наша жизнь это боль, а любовь одна из самых больных вещей в человеческой судьбе.