Отъебись от меня

       Форум успешных женщин. Очередная лапша на уши всем, кому некуда деть деньги мужа и свободное время. Чушь. Форум успешных женщин. Организаторы забыли уточнить — они успешны только в своей голове.        Она стоит в очереди у бара, подавляя раздражение и усталость. Начало дня, но Джо едва держится на ногах. Сил нет, словно их высосали пылесосом, втянули, точно ковровую пыль. Дурно. Поправляет волосы, откидывает светлую прядь со вспотевшего, липкого лба. Кто-то случайно задевает плечом.        — Простите — слышит глухой женский голос рядом, по одному тону которого понятно — его обладательница тоже не очень-то рада перспективам оказаться на этом псевдо-светском псевдо-рауте.        — Ничего.        Джо оборачивается на голос. Женщина. Холодные голубые глаза. Острые скулы. Копна густых каштановых волос по плечам развивается. Высокая, хорошо сложенная. Яркая.        Джо никогда такой не была. Ей не стать человеком, приковывающим к себе взгляды и разбивающим сердца.        Женщина забирает своё виски, поворачивается и идёт в противоположный конец зала. Джо медленно провожает её глазами, втягивая запах апельсин. Парфюмерия.        Она поднимается по лестнице, в конференц-зал. Хочется курить и глубоко затягиваться. И сбежать отсюда, голову сломя, при первой же возможности.        Поздно.        Придя в зал, Джо слегка щурится, бегло осмотрев публику. Женщины как женщины. Ничего особенного. Кроме одной. Она сидит в чёрном смокинге, с копной каштановых волос, рассыпающихся по плечам. В руках держит стакан виски, который купила пару минут назад на баре. Пить, похоже, не торопится.        — Видимо, нам суждено познакомиться, — улыбается Джо, и улыбка выходит нервной, — раз уж мы всё равно сидим вместе.        Женщина лениво поворачивает голову, оглядев её с ног до головы. Джо становится странно и как-то неловко. Взгляд пронизывает насквозь.        — Мисси — представляется она.        — Джо.        — Мальчишеское имя? — Мисси поводит бровью.        — Отец хотел мальчика.        — Старая, как мир, песня.        — Да.        Они не слушают, о чём говорят спикеры. Плевать хотели на эту болтовню. Мисси потягивает виски, Джо думает о том, что её достала работа, из-за которой надо посещать глупые посиделки ни о чём, вроде этого форума. Всякий раз, когда Мисси поворачивает голову, апельсиновый запах её духов приятно щекочет Джо ноздри. Она никогда не любила цитрус, но, если такой пряный, дозированный — то можно.        — Ты единственная, кто пьёт здесь — склонившись над ней, шепчет Джо. Глупо. Это и так понятно.        — Мне можно, — отзывается Мисси, — видишь того идиота, главного организатора? — показывает рукой на сцену, где в центре сидит за столом высокий мужчина с бровями, суровыми, точно непогода зимой. — Это мой муж.        — А, — улыбается Джо, — ясно. У тебя хороший вкус.        — Не то слово.        Форум заканчивается часа через три, длящихся для Джо неимоверно, невозможно долго. Под конец она начала задыхаться. Сил нет, держится только за счёт боли от высоких каблуков. Никогда ещё не была так благодарна каблукам, как нынче. Они ей, во всяком случае, в обморок не дают упасть. И слава всем богам.        Расходятся с Мисси, как и полагается случайным знакомцам — правда, та легко кивает ей напоследок. Джо в ответ дарит подобие улыбки. Она слишком устала, чтобы выдавить из себя настоящую улыбку. Да и нужно ли? Настоящей улыбки достойны только друзья. Мисси другом не является. Она и хорошей знакомой, наверняка, не станет. ****        Сообщение в Фейсбуке. Джо так изумлена, что вздрагивает. Долго-долго пялится в монитор, не в силах поверить. Нет, ей приходили сообщения. Самые разные (что нормально, когда ты — журналист). Но не в Фейсбуке. Там разве что спам появляется время от времени. А тут — сообщение. Информативное. С реального аккаунта.        От Мисси…       — Привет.        — Привет. Как ты меня нашла?        — Проверила всех Джо на сайте, поверишь?        — Ни за что. Хотя версия заманчивая, даже очень.        — Ладно-ладно. Я просто посмотрела программу участников и прессы. И нашла тебя.        — Я была единственной Джо среди журналистов?        — Я заметила название издания, где ты работаешь. На бейджике. Разве это не очевидно?        — Нет, чтобы сказать, что искала меня по всему белому свету.        — Могу посочувствовать, но нет.        — Ладно-ладно.        Мисси пишет каждый день. Пишет. И пишет. И пишет. И снова пишет. И опять. И снова. Они обсуждают всё на свете, говорят о чём угодно. Мужу Джо лжёт, честно глядя в глаза — «Это коллега по работе, мы обсуждаем проект». Хотя проекты они обсуждают лишь в контексте того, как они достали Джо. — Тебе нужно увольняться с работы, знаешь?        — Знаю. Но куда идти? Я проработала в этом издании двенадцать лет. Я ко всему привыкла.        — Привыкла к тому, что относятся как к вещи?        — Не только ко мне. Шеф так ко всем сотрудникам относится, без исключения. Даже сына своего достал.        — Не важно. Ты сама позволяешь относиться к тебе подобным образом. Это жёстко, я понимаю, но… Если ты позволяешь себя не ценить, то чего ты хочешь в ответ?        — Ничего, Мисси. Просто… я устала. Мне нужна поддержка.        — Подруги? Друзья?        — Ты.        — Я не против тебя поддержать, слушай. Но не уверена, что пару слов в месседжере что-то решит.        — Давай тогда встретимся.        — Ну давай. Выпьем кофе? Когда? Где? Во сколько?        — О, какой поток вопросов сразу.        — Да. Проще сразу всё выяснить.        — Ну давай в субботу, часов в пять вечера. Знаешь кафе «Под луной»?        — Да.        — Там потрясающий кофе.        — Хорошо. Я буду.        — Увидимся.        — Буду рада. До завтра. Надеюсь, ты поймёшь, что делать со своей жизнью, правда.        — Я не уверена.        — Просто так нельзя. Надо что-то менять. И решать.        — Знаю. Я попробую.        Джо почти опаздывает на встречу.        Нет, не так. Хватит себя утешать и успокаивать.        Джо опаздывает на встречу, катастрофически опаздывает. Настолько, что, когда буквально врывается в кафе, Мисси уже у дверей, уходить собирается. Чувство вины, неловкость, стыд за себя, злость и обида — всё это бурлит в сердце, мгновенно вскипает.        — Прости, Мисси, — Джо смотрит на неё умоляюще, — прости. Это всё работа. Завалили чужими обязанностями. Я торопилась так, что выгляжу, должно быть, как растрёпанная сова, да?        — Скорее, как взбешённый воробей, — усмехается по-доброму Мисси, — я уж думала, что не интересна тебе. Я не навязываюсь, ты пойми. Но обидно даже не получить от тебя предупреждения, что опаздываешь.        — Прости, — она себя почти люто ненавидит, — извини. Я не стала тратить время на смс. Боялась, что так только драгоценные секунды упущу. Спешила ко мне.        — Хорошо, — Мисси возвращается к столику, — садись тогда.        — Ты будешь что-то заказывать?        — Нет. Я кофе уже выпила.        — Ох, прости.        — Не воспринимай это как упрёк. Просто в следующий раз, пожалуйста, предупреждай меня о задержке или сорвавшихся планах. А то некрасиво как-то выходит. Лишней себя чувствую.        Джо опускает глаза. Что сказать? Она не знает. У неё нет слов. Все куда-то растерялись.        Всё заходит далеко. Джо не думает, что это странно.        Муж отказался сходить на джазовый живой концерт? Пойду с Мисси.        На улице разыгралась гроза, а надо ехать домой? Побегу к Мисси, её квартира ближе. И муж у неё умный и обаятельный. Смотришь, как они флиртуют — и сама радуешься.        Мисси приснилась бурчащей, чем-то недовольной? Так она часто бурчит. Они подруги. Что такого, что приснилась подруга? Ничего. Абсолютно ничего.        Мисси перестала писать. Не пишет день. Джо понимает это не сразу, ближе к вечеру. Подумав, что это странно, пожимает плечами, и, отправившись в душ, ложится рядом с мужем в постель, обнимая его за бёдра. Правда, засыпает не сразу, да ещё и со странным неясным чувством внутри. Почему это Мисси сегодня не написала? Чем была занята?        Мисси не пишет второй день. Странное гнетущее чувство нарастает. Джо проверяет все сайты, где они сидят (в основном, обсуждения фильмов и сериалов), не сразу даже поняв, что именно ищет — её ник среди ников других пользователей. Пусто.        Мисси не пишет третий день. У Джо внутри просыпается маленький ребёнок. Он не радостен. Он — тот, у кого режутся зубы. Ещё немного — и начнёт хныкать. Джо тревожно, больно, обидно. Она оправдывает Мисси — человек не писал два дня, что за паника? Она может быть занята. Вы обе замужем. Вечером Джо срывается на мужа за то, что упрекнул — она слишком много времени проводит в Сети. Джо орёт -и в это время в двадцать третий раз обновляет страницу, надеясь увидеть хоть слово от Мисси.        Рождество. Мисси поздравляет сухо, скупо, открыткой. Джо подмывает ответить. Написать. Расспросить, что случилось. Но… гордость. Гордость мешает. Она не попрошайка, не будет с протянутой рукой стоять. Нет. Мисси поздравила. Значит, всё хорошо… наверное? Замоталась… наверное? Джуд ложится спать поздно, не спит до утра, вертится. В беспокойном предрассветном сне видит лицо Мисси, задыхается, нервничает. Пытается проснуться, да только не выходит, не получается. Джо во всём себя винит, ещё немного — и в конце света тоже винить начнёт, в глобальных катастрофах.        Мисси не пишет неделю. Оставляет комментарии на кино-форумах. На тех самых сайтах, которые Джо обновляет по пять раз в минуту. Почти вопит в тех же комментариях, под ником Мисси, но… остаётся незамеченной, натыкается на холодную стену. Как будто её нет. Как будто они не сидят на сайте одновременно, вместе.        Мисси на восьмой день лайкает новое фото. На котором у Джо большие кошачьи глаза. Которое подписано просто: «Скучаю». Лайкает — и молчит. Ни слова. Джо обновляет страницу. Смотрит на зелёный кружок на странице, свидетельство того, что Мисси онлайн. И пялится, пялится, пялится на страницу. Они сидят в Сети вместе, они совсем рядом, но… Молчат.        Мисси не пишет десять дней. Джо почти не дышит, в груди камень. Муж не нужен, кот не кормлен. Всё становится серым, теряет краски. Джо берёт телефон, пялится на экран, цепляется дрожащими руками. Почти слепнет. Звонить Мисси? Или не звонить? Нет. Она гордая. Она навязываться людям, которым не нужна, не будет.        Джо просыпается утром, бежит на кухню. Задыхаясь. Сил нет, колени дрожат, руки ходуном ходят. Без Мисси она злая, а быт привычный раздражает. Без Мисси не убежать от опостылевшей реальности в другой мир. Джо набирает знакомый номер. Замирает. Вдыхает и выдыхает снова. Слушает гудки. При каждом забывает выдохнуть, кусает губы. Слушает, как сердце пропускает удары, один за другим.        — Привет.        — Ты забыла обо мне?       — Нет. Я всё помню.        — Тогда почему не звонишь, не пишешь? Куда пропала? Что-то случилось?        — Ничего не случилось. Просто всё, что происходит, странно. Понимаешь — странно?        — Что — странно?        — Я же сказала, — подавленный вздох, — всё, что происходит.        — А что происходит?        — Ты не понимаешь?        — Нет. Мы общались, и вдруг ты пропадаешь. И ты раздражена. Я слышу по голосу. Я поняла, когда ты пропала, что что-то не так. Но не понимаю, что именно.        — Да всё так, — ещё один вздох, — просто странно всё это. Такие отношения. Понимаешь, я не то, чтобы ханжа или скромница. Но мы обе замужем. И мне не нравится, что…        -… что мы общаемся?        — Пусть так.        — И что дальше?        — Думаю, нам лучше это прекратить.       — Почему?        — Пока ещё не стало поздно.        — Я тебя не понимаю, — сердце больно рвётся птицей наружу, — правда. Говори открыто.        — Я не могу говорить открыто каждый раз. Ты ведёшь себя так, как считаешь нужным — я не вправе тебя осуждать.        — Но ты осуждаешь.        — Нет. Просто для меня это всё странно. Я пыталась сделать вид, что всё в порядке, что это просто такая своеобразная дружба между нами. Но это так не работает. Не работает, понимаешь? Не знаю, в чём проблема.        — Это просто общение, Мисси.        — Нет, не просто. И ты знаешь это. Я видела, что ты постоянно торчала на сайте кино. Я видела, что ты постоянно онлайн на почте, на том ящике, который знаем только ты и я. Сколько раз в сутки ты думаешь обо мне?        — Постоянно…        — Вот и ответ.        — Это потому, что мне нравится общаться с тобой. Мне не хватает общения, и…        — Не лги себе.        — Пожалуйста, давай встретимся лично.        — Зачем?        — Мне это нужно. Я хочу тебя увидеть. Давай встретимся, и всё решим.       — Когда и где?        — В том самом кафе. Снова. В субботу. В четыре вечера. Согласна?        — Хорошо.       — Спасибо.        — Пока не за что. Нам действительно нужно что-то решить для себя. Дальше так не может продолжаться. Я не могу так. Ты должна понимать.        — Ладно.        Разговор не клеится. Ни в кафе, ни на летней площадке, на которой (несмотря на морозную послерождественскую пору) стоят столики. Они гуляют по площади. Держатся, вроде, рядом, но, на самом деле, на расстоянии. Напряжение, словно мороз, целует пальцы, щиплет кожу. Мисси бледна, но в белом, точно сама зима. Джо раскраснелась от мороза, но в чёрном. Словно туча.        — Я просто… мне нравится общаться с тобой. Но ты мне, кажется, не веришь.        — Дело не в вере. Дело в том, что наше общение, само по себе, губительно.        — Почему ты так думаешь?        — Потому что мы переступаем черту, которую нельзя переступить. Ты разве этого не понимаешь? Разве не видишь, что происходит с нами?        — Вижу. И. я привязалась к тебе. Понимаешь?        — Это неправильно.        — Знаю. Мы обе замужем. Давно. Размеренная жизнь. Налаженный быт. Любовь.        — Именно так. Нельзя просто так взять и всё в один миг разрушить, то, чему отдано столько лет жизни. Просто так это не делается. Тем более, из-за странного чувства, из которого, даже если захочется очень, не факт, что получится.        — Но… я знаю, понимаю, что ты говоришь. Ты говоришь всё правильно. Но… ты же сама говорила, что нужно двигаться дальше.        — Я говорила это о твоей карьере. Не передёргивай.       — Я знаю, но, может, карьера — это мало? Может, мне пора двигаться дальше во всём?        — Я не лесбиянка, понимаешь? И никогда не была.        — И ты боишься?        — Я растеряна. Я не знаю, что делать. Это воспринимается странно.        Джо делает шаг. Потом ещё. И ещё. И ещё. Ближе. Ближе. Не нужно этого делать. Мисси — тяжёлый человек, сложный. Это лишь образ — яркая женщина, к которой так и манит. Которая может любую историю одним росчерком пера создать. На самом деле она другая. Токсичная.        Но это говорит здравый смысл. Это он вопит: беги от неё, беги. Куда подальше беги. Не терпи это. Не надо. Тебе будет плохо. Только тебе и будет плохо, в итоге.        А Джо смотрит на Мисси такими открытыми глазами, что мурашки по коже бегут.        — Для меня тоже странно, что это происходит, — говорит тихо, говорит, облизывая пересохшие губы, — у меня есть подруги. Довольно близкие. Мне нравится с ними общаться. Делать проекты. Выполнять совместные задания. Но… до тебя ничего подобного не было. Я не знаю, что чувствую, кроме того, что это что-то новое. Не знаю, как реагировать. Я просто… тебя не было несколько дней, и я чуть не сошла с ума. Я чувствовала, как схожу с ума. Ты не знала, что я тебя жду? Разве не знала?        — Знала, — подумав, отвечает Мисси, — но мне не хотелось бы думать, что ты ждёшь меня потому, что просто разочарована в муже, просто латентная лесбиянка, которая вышла замуж по настоянию всех вокруг, а теперь… ну знаешь… все эти нереализованные желания…        — Разве я тебе дала повод так думать?        — Ты нет. Я говорю вообще. В общем. Многие так делают. Разве не так?        — Не я. Ты мне веришь?        — Я хочу верить.        — Ладно. Тогда давай попробуем. Будем просто идти дальше. Думать о других, да. Но идти дальше.        Лёгкое касание к горячей руке. Мисси руку не одёргивает, только смотрит с интересом. Взгляд, холодный, пронзительный, голубой, вдруг становится мутным.        — Я могу сломать тебя.        — А я тебя.        — И что? Тебя это не останавливает?        — Нет. Я хочу попробовать.        — Точно? Ты уверена, что тебе это нужно?        — А ты?        — Нет. Но речь не обо мне сейчас. Я не хочу держать кого-то рядом с собой насильно.        — Если бы это было так, я бы давно ушла. Я бы даже не пришла к тебе вовсе.        — И что мы будем делать?        — Давай попробуем.        — А если не получится?        Мисси всё ещё сомневается, Мисси задаёт резонные вопросы. Джо это знает. Но всё рушится. О стену какого-то мазохистского интереса. О том идеальном: а если, наоборот? И они проживут ещё одну прекрасную историю?        — Давай попробуем — повторяет Джо.        Она знает, что, если что-то не выйдет, рухнет, как карточный домик, всё исчезнет.        Знает, что не выдержит, сломается. Что ей — конец.        Знает. И всё-таки… всё-таки… всё-таки…        Ей всё равно.        Без Мисси ещё хуже, в сто раз хуже, чем рядом с ней.