Should i stop and wait a sec?

На обугленных сваях наших устоев, сгоревших к чертям моралях, гнилых стержнях чести и принципов строится личность современного человека. Так зачем удивляться, что все они ломаются? В последнее время я как никогда остро ощущаю разрушительное влияние времени, в частности, настоящего и прошлого, а также общества на мою жизнь. Кто может знать лучше тебя - плохо курить или хорошо? Читать книги - скучно или интересно? Никто не может знать тебя лучше тебя и, в итоге, никто не вправе за тебя решать. Но иногда эти утверждения чертовски неверны. Например, когда ты считал, что знал себя, а это оказалось совсем не так. Когда ты считал, что твои "сваи" невозможно снести, а лёгкий порыв ветра унёс их в далекие края. Каждый день я вступаю в бои с обществом, созидая собственное мнение. Да, в пресловутой демократии очень много, даже чересчур много, пустых слов... Или демократии никогда не существовало? Может, это лишь оболочка?Что-то вроде всем известных декораций. Написав это, я представил себя идущим по центру Нью-Йорка, оглядывающим современно-помпезные и величественные в своем стремлении к бесконечности небоскребы, сияющие бесчисленными огнями и электричеством. Вывески, дым от сигарет, застилающий глаза, ведь как можно не курить в таком городе? Иду по этому хаотичному великолепию и внезапно понимаю - будто зарницей озарило небо ( а ведь в Нью-Йорке не бывает дождей, каждый раз свинцовые тучи разгоняют самолеты, специально снаряженные всякими химикатами, живительная влага проливается лишь где-нибудь в пригородах) - всё это - напечатанные на картоне картинки, толкнешь - они упадут, подняв сто миллионов кубометров пыли. А вокруг - бесконечные пустынные просторы, ничего общего не имеющие с городскими джунглями, а ты всё стоишь, может, в смокинге, может, в джинсах и майке, стоишь с не зажжённой сигаретой в пересохшем рту и беспомощно вглядываешься в пыль, пытаясь найти хоть что-то, способное помочь тебе вернуть прежнюю жизнь. Оставим игры с воображением современным писателям, а то им совсем нечем стало зарабатывать себе на хлеб. Привет, Алекс, как ты? Давно обещал написать. Знаю, мы так часто говорим по телефону, но мне нужно было написать тебе письмо, иначе никак. А сейчас около 5-ти утра, и в 5 утра люди всегда делают выбор. Мой выбор на сегодня - написать тебе письмо. К чему все эти водные философские разговоры, спросил бы ты, а я бы ответил, что у меня меланхолия. Глубокая и вязкая, даже больше, чем чёрная смола, от которой не отмыть ни одежду, ни кожу рук, в которую погружаешься как в болото, и не лелеешь даже надежду на спасение. И это ещё не депрессия, хотя я не доктор... Я пристрастился к кофе, который нещадно высушивает полость рта. Мои мысли он тоже тянет и сушит, как какой-нибудь садовод цвета эспрессо сушит свои яблоки или грибы на солнечной веранде. Так и мои мысли высушили на пронизывающем тепле калифорнийского солнца. И да,я таки переехал в Калифорнию - здешняя атмосфера и климат меня успокаивают, давая воспаленному организму долгожданный отдых. Но ни милые прудики, ни красивые женщины - ничто уже не спасет меня от медленного погружения в самого себя. Похоже - так чувствует мой организм или сознание - только ты можешь мне помочь. Разобрать всё по полочкам, как ты умеешь, подсказать выходы из положения... Вдохни в меня жизнь.

Жду ответа, искренне твой, Майлз Кейн.