Сборник драбблов: «Совпадения» // «Coincidences»

// Я всегда смотрел на тебя, когда ты не замечала. И прежде чем я осознал это, это стало привычкой. //

Холодный весенний вечер пробирает до костей. Воздух противно влажный после дождя. Балкон кажется до ужаса и отвращения обыденным. Я достаю с кармана пачку сигарет и задеревенелыми пальцами зажигаю спичку, но она тухнет от легкого порыва ветра. Тихо под нос бормочу себе ругательства. Вторая попытка зажечь сигарету увенчивается успехом – и я делаю долгую затяжку. Выдыхаю дым. Взглядом невольно скольжу к противоположной стороне балкона. Там стоишь ты. В твоих русых волосах путается солнце, придавая им оттенок легкой меди. Выкрашенные в красный цвет кончики буквально пылают, когда лучи вот так вот мягко касаются их сзади. Твоя привычка не быть похожей на других чем-то привлекает. Я вижу, как часть твоего лица скрыта тенью, а серо-зеленые глаза лихорадочно блестят. Свое любимое красное пальто ты набросила на плечи, будто на балконе вовсе и не холодно. На твоей груди покоится брошь в виде паука. Ещё один способ показать, что ты не такая, как они всё. Но мне эти доказательства не нужны… Для меня ты и так особенная. Неправильная. Резкая. Гордая. Временами импульсивная. До ужаса родная и в такой же мере чужая. Мне так нравится твой смех. Ну-ну, чего ты насмешливо кривишь губы? Я ведь говорю с тобой серьезно. А ты отводишь взгляд. Куда-то туда, где заходит солнце. От тебя приторно пахнет ванилью. Моя девочка-счастье. Моя девочка-ложь. Мне с трудом приходится оторваться от тебя. И я безразлично наблюдаю за солнцем. Разжаренный алый диск клонится к горизонту так же медленно и размеренно, как стучит маятник в старых часах в комнате. Облака не в силах заслонить светило, потому загораются желтым и оранжевым. Такие бледные по сравнению с ним. А где-то высоко над нашими головами уже плывет луна. Соседние дома постепенно погружаются в тень. Их холод чувствуется почти физически. Я съеживаюсь и вновь смотрю на тебя. Ты поворачиваешь ко мне русую голову и заразительно улыбаешься, обнимая себя руками. В твоих глазах нотка упрёка. Ты не любишь сигареты. Я знаю. - Но ведь тебя здесь, по-настоящему, и нету вовсе. – с тоской роняю я в холод весеннего вечера. С моих губ срывается облачко пара, будто мольба остаться. Ты снова усмехаешься, а твой паук блестит в последних лучах, дразня. Я совсем забыл о сигарете – и она обжигает мне пальцы. В очередной раз ругаясь, я бросаю её в пепельницу. Как только дым рассеивается, ты снова исчезаешь. Балкон погружается в вечерний мрак, и я ещё какое-то время глупо пялюсь в пространство перед собой. Мне приходится стиснуть зубы, чтобы не выдать агонию. Я устало прислоняюсь к старым перилам, которые под моим весом недовольно и протяжно скрипят. Зарываюсь руками в темные волосы и выжидаю несколько долгих мгновений, прикрыв глаза. Под тонкую рубашку заползает противными щупальцами холод. Но даже он не отрезвляет. Может, само как-то пройдет? Я ведь знаю, что нет. Это как наваждение. Глупый сон, поставленный на повтор. Заезженная пластинка. Мой собственный кошмар. Благословение. Игра без правил. Мечта. Услышь меня, пожалуйста, сквозь километры. Мне необходимо твоё тепло.