Часть 1
16 июня 2013 г. в 15:27
Ты у меня работаешь личным доктором.
Не тем, который врачует раны
(пусть даже и душевные),
а тем, который коротким
кивком велит санитарам
привязать к кровати.
Я продолжаю биться и там,
до тех пор, пока не получу дозу
успокоительного.
Безразличия пару кубиков в мои вены -
можно больше, хотя доза,
мне кажется,
уже куда выше нормы.
Но я сильный, меня обычной
не свалишь.
Первые секунды тихонько вою от ярости и обиды.
Потом лекарство касается мозга.
Успокаиваюсь.
Доктор, ты сделаешь меня нормальным?
Или лучше схвати за горло,
крепко, чтоб не вырвался,
и пару раз приложи лицом об стенку.
Нет, не об эти, мягкие, которыми ты меня окружил.
Не об эти...
Больнее, сильнее, злее бей.
Или я сам убью.
Вот только пройдет действие твоего успокоительного.
И я смогу тебя убить.
Мне даже не будет жаль.
Было бы, что жалеть.
Скажи, ты боишься меня?
От этих лекарств плывет в глазах.
И я не вижу твоей дурацкой
чертовой души.
Ненавижу.
Впрочем, скорее гнусно.
Я ведь уже проиграл. Нужно было звать на бой - до смерти.
А я лег в клинику.
Добровольно.
Меня силком не затащишь.
Доктор, дай еще безразличия.
Убивай уж.
Так, как умеешь.