Не нужен

Был дождь, пальто насквозь промокло, с затылка капли скатывались под ворот, заставляя неприятно поежиться. Небо затянуто тучами, ветра не было и вода нещадно била прямо по листьям, стук-постук. И непонятно, отчего прекрасный день был испорчен дождем. Легкие наполнялись свежим воздухом с каждым вдохом, каждый шаг ощущался так, будто в обуви шагнул в теплое озеро. Еще теплый дождь в начале сентября приятен. Будто яркое лето шепчет «прощай», и эти капли будто последние поцелуи, прежде, чем лето уйдет и исчезнет на девять месяцев… будто оно умирает. И каждое лето рождается новое лето, каждый раз оно шепчет свои признания и прощания, разрываясь градом слез и поцелуев. Мужчина идет, не зная куда, не знает, откуда. Бездумная прогулка без конца и без начала. И лишь промокший до костей собственный силуэт в ярких или уютных ветринах говорит: пора домой. Тебя дома ждут. Но кто его ждет? Вряд ли жена, вряд ли ребенок. Вряд ли вообще его кто-то ждет. Вряд ли его жизнь хоть для кого-то ценна. И это бьет обухом по голове, рвет последнюю надежду, с размаху ударяет в солнечное сплетение. Он идет вперед. Капли скатываются в струйки и несутся по дрожащему от холода подбородку. Или не от холода он дрожит? Зажмуриться, представить, как сильно… как сильно… как сильно он хочет быть кому-то нужным. Кому-то действительно нужным. Увидеть эти глаза, которые в нем нуждались больше всего. Он видел в них мир, а они в нем всю вселенную, наполненную загадками и тайнами, которые хочется разгадать. Дождя больше не слышно. Тишина охватила силуэт в пальто, промокшем уже насквозь, и вытащила все его чувства наружу. Заставила ощутить всю ту боль, почувствовать эту безысходность, увидеть, что не все в этой жизни идет по плану, просто потому что так захотелось, нет. Ему хочется верить, что все, что не делается, все к лучшему. Но как же лучше, если он страдает больше всех? Нет. Все что делается, все к лучшему. Плевать, что скажут остальные. Без первого шага не будет любви, без проблем не будет человека, без чувств не будет личности, без наук не будет мира. Все мироздание держится на том, что сделано. И ему надо было действовать. Не просто занимать второстепенное место в жизни человека, а еще и участвовать в ней, показывать ему свои чувства чаще, видеть в нем опору, говорить с ним, спрашивать, вести себя как хочется. Надо быть, а не существовать. Он не может понять этого. Не для него эта философия. Он выдумал себя машиной, не способной на человеческие чувства, выдумал то, что его мозг просто жесткий диск. Это не так. И человек, которого он потерял, знал это. Он был врачом. Он знал, что быть такого не может. Но улыбался, молчал, скрещивая руки на груди… И силуэт не знал, как это закончится… как это на самом деле могло закончится… Крики в пустоту давно перестали помогать. И ветхой ступеньки скрип не возвращает в эти дни… воистину светлые дни… ничего не возвращает его воспоминания в то время, когда он был рядом… когда все вечера были вместе, за чашкой чая, когда все было хорошо… И ничего нельзя сделать. Дождь льет как из ведра. И губа дрожит не потому, что холодно…